Crônica 13 - MUITO ALÉM DO JARDIM

                                                José Carlos Neves

                                                 A meditação é a árvore dos ramos do pensamento;

                                            À sua sombra viajamos através da vida e do firmamento.  (JCN)

                                                                                                                                                 

        O meu amigo Trasmontano calça o sapatenis, desce um lance de 3 ou 4 degraus, e alcança o jardim. Em silêncio, sente os pés a pressionar o piso de cimento e observa os contornos dos estreitos caminhos, reservados à circulação dos caminhantes, e ladeados por canteiros e floridas árvores. Com os olhos semicerrados, intui, mais que vê, vários outros vultos que, como ele, andam para cá e para lá em indefinidas direções e passos, como se em catártico e coletivo transe buscassem algo desconhecido. O meu amigo, numa suave passagem do plano real ao puramente meditativo, de repente encontra-se num ambiente socrático, na acrópole de Atenas,  como humilde e maiêutico discípulo a aprender ou inquirir de Sócrates sobre os mistérios da sabedoria do homem sobre si mesmo e o universo. Uns segundos mais e outros vultos passam por ele – talvez para aproveitar o mesmo cenário – os quais, por seu luto e melenas, neles reconhece serem as mulheres do Chico e de Atenas.

        Minutos antes, a psicóloga, monitora das atividades, pedira a todos que saíssem para o jardim, acessível  pelo fundo da sala, para que sentissem o que poderia ser uma nova experiência para a maioria: um convite à meditação, em contato com a natureza e seus sons, e à auscultação do seu próprio silêncio. Era o segundo exercício do meu amigo sobre meditação, e mais uma de  um rol de atividades oferecidos pela PreventSenior, com o objetivo de prevenir enfermidades físicas ou psíquicas, tão próprias da idade da maioria dos seus conveniados. Ele teria preferido outra atividade, como literatura, coral ou teatro, ainda indisponíveis, por isso fora levado quase à força pela sua mulher, esta sim mais habituada a esses exercícios por sua natureza oriental. Como em todos os grupos de que o meu amigo participa, voltados para a terceira idade, também neste predominam as mulheres com maioria avassaladora. Ele entende que a maior parte dos homens, por vergonha ou pelo tonto preconceito  de  julgarem sua masculinidade ofendida, se sentem constrangidos e demasiado jovens ou velhos para participarem de atividades que julgam ser de mulheres. E assim se auto condenam ao isolamento, ou à morte precoce, e a deixar às suas bravas esposas ou viúvas a responsabilidade e a sapiência de substituí-los, e autopreservar-se por quanto tempo a vida ainda lhes possa ser prolongada. Talvez já menos exigidas por maridos, filhos e obrigações profissionais, finalmente, e com mérito, encontram tempo para si mesmas.

      ...Dados alguns passos mais, uma rosa, que ele vê transformar-se na Roselândia, onde quase 50 anos antes havia pedido a Eiko, a sua amada flor oriental, em namoro. E ela própria, que o acompanha nesta curta caminhada – a da vida é bem mais longa – pára para observar uma árvore florida, que o meu amigo pronto transforma num imenso jardim de cerejeiras em flor. Dois passos mais, e um girassol, já ligeiramente murcho, de repente se traslada a um iluminado campo de coloridos, frescos e bem vivos girassóis, como numa tela de Van Gogh, ou num filme de Kurosawa. Avançando um pouco mais pelo jardim, os vultos das muitas mulheres a passear pelas curtas e estreitas alamedas, e que em alternantes e intermitentes sensações, lhe parecem, por vezes ninfas flutuantes sobre tranquilos lagos; bacantes à procura de seus bem amados na penumbra das tavernas; valquírias cavalgantes em busca de meritosos guerreiros ao prêmio do valhala; intrépidas cruzadas a vagar pelas brumas de Avalon em defesa do Rei Arthur. Chega a ouvir o som longínquo e suave de alguns acordes da medieval Greensleves, e cantarola algumas notas a boca chiusa. Agora, 2 ou 3 frondosas árvores o transportam para os bosques de Viena, onde bailará uma valsa de Strauss, ou se  deslumbrará com uma ópera de Mozart. Um pouco mais, e um estranho sistema de vasos comunicantes, montado por taquaras secas numa das paredes, o levam até às noras de Sampaio, sua aldeia trasmontana, a regar as hortas e a vida da sua infância.

        Logo à entrada, os participantes são convidados a tirar os sapatos e pisar descalços sobre um tatame quadrado ladeado por cadeiras nos seus 4 lados. A psicóloga, uma jovem adulta de idade não revelada, mas suficiente para liderar e comandar idades que, somadas, ultrapassam 1000 anos. A sua postura corporal e cênica, altiva, de movimentos suaves, teatrais, olhar profundo e penetrante, voz alternadamente modulada em distintos decibéis, transmitem credibilidade e carisma a todos os participantes. Ela sabe que tem a difícil tarefa de fazer com  que todos deixem fora da sala a compreensível inibição daqueles que se encontram frente a frente pela primeira vez, e com quem irão interagir durante várias sessões e, quem sabe, ter que expor prazenteiras ou dolorosas confidências. Desde a primeira aula, ela lembra ao meu amigo a sua gata persa, tricolor atartarugada que, com seu caminhar senhorial de uma old lady, mas  que com felina agilidade, escala até a última estante  de sua já reduzida biblioteca para,  lá do alto, e qual Cleópatra ou impenetrável esfinge, em faraônica e professoral vigília, parece guardar 40 séculos de História e sabedoria. Por incrível e curiosa coincidência, e sem depreciar os nomes de nenhuma das duas, ambas atendem por “Vivi”. 

      ...Uma intrometida e deslocada churrasqueira no jardim, prendem meu amigo por mais algum tempo na sua aldeia,  junto ao borralho de uma lareira - iluminada por bruxuleante candeia - para aquecer a sua alma, enquanto a neve, leve e silenciosamente cai lá fora, em brancos flocos de algodão. Desde o campanário da pequena igreja despencam os sons das badaladas de um sino imemorial, desde quando ele ainda não era Pessoa, e o Fernando já havia deixado de sê-lo, e feito versos sobre ele, sino. Como contraponto, seu pensamento o traz de volta aos trópicos, a lembrar-lhe a sua adolescência enfarinhada nas noites mal dormidas sobre os tabuleiros do pão da madrugada, junto aos fornos de  várias padarias. Os rostos dos companheiros de jardim, indefinidos ou identificáveis por suas origens diversas neste país multifacetário, o empurram de volta às muitas viagens – breves ou longas - que fez por muitos países do mundo, a fazer dele um ser cosmopolita. Mas, entre eles, na rapidez e no brilho de um raio de luz, vê o rosto pleno de luso-nipo-brasilidade do seu Júlio Gabriel, filho e a maior e mais precoce entre as várias perdas desnecessárias do meu amigo, a contrariar Judith Viorst em  “Perdas Necessárias”.

       A psicóloga, à porta e do alto dos degraus da conexão sala/jardim, qual guia de excursão, chama de volta os jardineiros, que plantavam e colhiam pensamentos, para a sala de exercícios. Os 5 minutos de recreio – inferiores ao tempo de leitura desta crônica -  já se haviam esgotado e pareceram demasiado curtos para tanto pensar. Todos voltam lentamente, agora com imagens mais claras e menos difusas, como se retornassem de um sonho ou regressão hipnótica. Retomam sua aula de equilíbrio psico-físico de corpo, alma e mente geriátricos que, no Trasmontano, são totalmente descoordenados. Os entreolhares já são menos disfarçados e temerosos; os sorrisos mais abertos e descontraídos. Alguns até se atrevem a contar o que sentiram na sua experiência meditativa; as guardas são baixadas; o degelo é gradativo;  e ao meu amigo parece-lhe que até já paira um certo clima de sociabilidade latente no ar. Quem sabe, na próxima? Como ensinamento mínimo, os curtos 5 minutos de meditação trouxeram uma certeza a todos: a de como a contemplação de cada detalhe da natureza pode levar ao universo interno e externo de cada um, e de que a infinitude da mente humana, não importa em que idade, pode e deve ir ...muito além do jardim.

JCN – OUT - 2013

Causo 84 - Meu Portuñol

Nicanor de Freitas Filho

            Em 1977 fui trabalhar na Cia. Melhoramentos de São Paulo, como Economista, responsável pelo Orçamento Geral da chamada Divisão Caieiras. Como o trabalho de Gerenciamento do Orçamento é relativamente calmo, pois confeccionado o orçamento, tem-se somente que acompanhar, meus “chefes”, que eram muito camaradas comigo e queriam que eu crescesse dentro da empresa, sugeriram que eu analisasse e respondesse centenas de cartas, do exterior, que solicitavam preços para cadernos e papeis crepados, que eram os principais produtos da minha Divisão.

            Eu não sabia outra língua, que não o Português, mas aceitei o desafio, desde que a Secretária da Diretoria, que falava 5 ou 6 línguas, me ajudasse. E assim escolhia a carta, ela passava para o Português, eu analisava, pedia os orçamentos, respondia em Português e ela passava para o Inglês ou Espanhol e, até algumas poucas, em Francês. E eu fui gostando e como tinha muita coisa parecida, eu já tinha aprendido muito, principalmente do Espanhol, mais parecido com o Português. Muitas cartas eu “montava” por minha conta. Já no ano de 1978 emplacamos um primeiro pedido de cadernos, para o Chile, no valor de 14 mil dólares. Para mim foi um dos melhores momentos da minha vida profissional, pois nunca tinha pego, nas minhas mãos, o resultado do meu trabalho, que como Economista fazia muita coisa, mas não via “fisicamente” nada. Agora tinha obtido um pedido de 14 mil dólares, que ia gerar uma das receitas que eu orçara. Era demais!

            Em dezembro de 1978 fui para o Chile – minha primeira viagem internacional – com o meu Chefe, para negociarmos com a maior rede de Supermercado de lá. Fechamos um bom programa para 1979 e ainda contatamos mais alguns clientes potenciais. A viagem foi muito proveitosa!

            Quando foi em outubro de 1979, a rede de Supermercados, solicitou nossa participação na FISA – Feira Internacional de Santiago – pois eles estavam com um grande estande e representavam várias empresas brasileiras. Fui designado para ir para Santiago e ficar por 15 dias, que era a duração da Feira. Reservaram-me um hotel pequeno, chamado Hostal Del Park, muito simpático e era quase um flat, pois tinha uma quitinete, além de uma antessala. Quando chegava à noite – a feira ia até às 22:00 h – tinha na antessala máquina de café, mesa, talheres, frutas, café e leite. Os dias que a fruta era laranja, eu tinha que usar meu canivete, pois as facas de lá não cortavam e eu sou chato para descascar laranja.

Este canivete de estimação, que tenho até hoje, feito em Campos Altos, artesanalmente e é uma verdadeira joia.      

            Um dia, ao chegar na feira, fui abrir um pacote de cadernos, que estava amarrado com barbante, e quando levei a mão ao bolso, não encontrei meu canivete. Logo imaginei que o tinha esquecido no prato com as cascas de laranja.

            Chegando à noite, no hotel, só tinha um “porteiro”, eu nem perguntei, pois ele não entendia direito meu “portunhol”. Na manhã seguinte, quando desci à recepção, estava lá a simpática recepcionista, chamada Hanja (pronuncia-se “Rânia”), que sempre entendia tudo que eu falava no meu “perfecto Portuñol”.  Então seguiu-se o seguinte diálogo:

- Rânia, olvide my caniviete, ayer, junto con las cáscaras de naranja. Alguiem lo hay encontrado?

- Perdona-me señor Nicanor, que usted hay perdido?

- My caniviete.

- Pero, lo que és un caniviete?

- Por Dios! No lo sabes? És una faca que si dobra para dientro de lo cabo!

- Y lo que és una faca?

- Tambien no lo sabes? Faca és una pieza que se usa junto con el garfo!

- Pero, lo que és un garfo?

- Rânia, por favor, no lo sabes o que és un garfo? Garfo és la pieza que junto com la faca y la colher se llama de talleres!

- Talleres gráficos? Pero son mui grandes, como olvidaste una coza desta?

- Rânia, por favor, fijarse: como se llama las 3 piezas que usted utiliza para cenar?

- Yo, particularmente, utilizo la cuchara, ya que my gusta la papilla.

- Oh! Que bueno! Y como si llama las 3 piezas que se utiliza para comer?

- El servicio!

- Y como se llama la otra pieza del servicio?

- Puede ser un tenedor?

- Muy bien! Y como se llama la otra  pieza, para cortar la carne?

- Se llama un cuchillo!

- Muy bien Rânia, y como llama el cuchillo que se dobra para dientro  del cabo?

- Ah, señor Nicanor, és un cortaplumas! Si, si, la mucama hay encontrado un cortaplumas, muy bonito, que todavia, no conseguimos cerrarlo. No és este? No le ocurria en cual habitación fué encontrado.  Perdona-me, pero cá está!

- Uffa!! Que bueno, porque me gusta mucho este cortaplumas! Muchas gracias!

            NOTA: Tenho este canivete até hoje, ganho de um dos meus irmãos, e elas não conseguiram fechá-lo, porque tem um pino que o trava.

            Tenho outra estória deste “cortaplumas” no Perú. Depois eu conto...

Curiosidade 2 - Momento Manguaça Cultural

Para não ficar muito tempo sem uma postagem, vou postar hoje uma curiosidade, que recebi e dá como publicação do Museu do Homem do Nordeste, a quem dou todo o crédito.

Momento Manguaça Cultural

Antigamente, no Brasil, para se ter melado, os escravos colocavam o caldo da cana-de-açúcar em um tacho e levavam ao fogo. Não podiam parar de mexer até que uma consistência cremosa surgisse.

Porém um dia, cansados de tanto mexer e com serviços ainda por terminar, os escravos simplesmente pararam e o melado desandou.

O que fazer agora?

A saída que encontraram foi guardar o melado longe das vistas do feitor.

No dia seguinte, encontraram o melado azedo fermentado.

Não pensaram duas vezes e misturaram o tal melado azedo com o novo e levaram os dois ao fogo.

Resultado: o 'azedo' do melado antigo era álcool que aos poucos foi evaporando e formou no teto do engenho umas goteiras que pingavam constantemente.

Era a cachaça já formada que pingava. Daí o nome 'PINGA'.

Quando a pinga batia nas suas costas marcadas com as chibatadas dos feitores ardia muito, por isso deram o nome de 'ÁGUA-ARDENTE'

Caindo em seus rostos escorrendo até a boca, os escravos perceberam que, com a tal goteira, ficavam alegres e com vontade de dançar.

E sempre que queriam ficar alegres repetiam o processo.

(História contada no Museu do Homem do Nordeste).

Política 3 Data venia

Data Venia, Ministro Celso, você ajudou nos enterrar... sinto muito que tenha sido o último a "bater o pênalti"! Podia ter chutado mais fraco, né?...argumentos existiam, como mostrou JB, Marco Aurélio, Fux, Carmém Lúcia e Gilmar. Só nos resta o

Política 2 - A Manteiga derreteu

Carlo Barbieri Filho

Até iniciar esta coluna, cerca de 23 pacotes econômicos foram adotados sob a batuta do Ministro Mantega para tratar de melhorar o quadro caótico que a Presidente Dilma encontrou a economia, deixada pelo eterno Presidente Lula, quando formalmente presidente do pais. 

Mas, quem era o Ministro da Economia do presidente Lula? O mesmo Mantega. A diferença está em que Lula encontrou uma economia saneada, uma doutrina econômica sadia, herdada de seu antecessor. Uma pujante economia internacional e tinha um Presidente serio no Banco Central que sabia exercer sua autoridade. 

Hoje, fala-se no Brasil e no exterior em trocar o ministro lácteo. Mas de que vale trocar o ventríloquo? Todos sabemos que a condução desta barafunda econômica e responsável pelo caos é a Presidente. O Ministro Mantega, se mantem como simples porta-voz. Não tem competência para mais do que isto. 

E, nas crises, além de criatividade se necessita de competência, visão global, pés na realidade. O que está errado? Como diria a menina da passeata: tudo. Sempre foi parte da visão caolha do PT conter a indústria no mercado interno. Na visão do partido, se a indústria exportar poderia, desabastecer o mercado interno o ser uma força de oposição ao governo. 

Com a política de manter o dólar baixo lograram destruir a competitividade da indústria no exterior, e com o desenvolvimento baseado na abertura de credito, alegraram os industriais com grandes ganhos na venda aos aborígines. 

A agricultura foi contida pela logística. Pode-se produzir no Brasil de forma extremamente competitiva mas, com estradas mal cuidadas e os portos sucateados, a produção ou não chega, ou chega muito cara aos destinos externos. 

Com as contas públicas bem estruturadas, o PT pode aumentar o endividamento interno de forma irresponsável e inconsequente mas, passou dos limites e hoje já não há mais espaço para mais irresponsabilidades neste campo. Por outro lado, toda a arrecadação que chega a fazer com que o brasileiro trabalhe 5 meses do ano para pagar seus impostos, está sendo consumida pela corrupção e incompetência. 

As escolas públicas estão um caos, as universidades federais cada vez mais politizadas e menos atenta a pesquisa e ao ensino, a saúde uma calamidade, a segurança um desastre. Chegamos ao cumulo de que a bolsa para o assassino encarcerado ser maior do que o salário do trabalhador. Não temos dinheiro para a saúde, para pagar nossos médicos, mas o governo doa $25 milhões para hospital em Gaza. 

Este pena para pegar um ônibus para ir ao trabalho e milhões vivem no boteco sem fazer nada graças a famigerada bolsa família. O PT criou uma inversão tão grande nos valores da sociedade que passaram a ser prestigiados os menores assassinos, os preguiçosos, os corruptos os incompetentes e, violentados os direitos dos honestos e trabalhadores. Dez anos de "emprego" no governo vale mais pontos do que a qualificação profissional. Por esta razão, vemos aqui nos EUA uma nova onda imigratória e de investimentos brasileiros. 

Todos os dias empresários buscam botar seu pé no país, tentando exportar seus produtos, abrir empresas, redes de restaurantes, encontrar empregos de alto nível. Fogem da insegurança física e da política econômica. Sabem que o barco ai está fazendo agua. E preciso encontrar um porto seguro para lançarem ancoras. Com sua política o PT está fazendo o Brasil perder investidores internos e externos, inteligências e empreendedores. 

O Mantega fez a manteiga da nossa economia derreter. Não há mais como torna-la solida de novo. Como disse o povo nas ruas: Fora o PT e leva a Dilma com você. Somente mudanças radicais nos darão a solução. Os Estados Unidos agradecem! 

Nota: Artigo publicado na Revista Banco Hoje de 3 de setembro de 2013.

Lição de Vida 1

Uma entrevista com a avó de minha sobrinha, que completará 70 anos de casada em dezembro. Vale à pena ler:

http://yeswedding.com.br/pt/materias/uma-vida-juntos/

Crônica 12 - DOIS CRUZEIROS

João Batista de Freitas

Não sei se conseguirei chegar ao fim desta crônica. Afinal, todas as vezes que tentei contar esta história para algum amigo não consegui terminar – o pranto me emudeceu. Este fato aconteceu por volta de 1958, ano em que o Brasil ganhou o primeiro título mundial de futebol. Eu tinha 5 anos e, portanto, não me lembro dos fatos. Assim, passo a narrar aqui a minha interpretação do que ouvi da minha mãe muito tempo depois.

Eram outros tempos, outro Brasil, outra economia, afinal, outro mundo. Na cidade de Araxá, no Alto Paraíba, no Estado de Minas Gerais, vivia uma pequena população que naquele tempo não devia passar de 30 mil pessoas; épocas difíceis, empregos escassos, dinheiro raro – afinal, o mundo saíra havia poucos anos da Segunda Guerra Mundial e o Brasil ainda era um dos mais pobres países do mundo – o que se convencionou chamar de Terceiro Mundo.

Vivíamos de favor numa casa de um quarto só, apesar de grande, mas éramos cinco irmãos, uma irmã e minha mãe, que naquela época estava separada do meu pai. Minha mãe trabalhava como zeladora no mesmo Grupo Escolar em que antes trabalhara como professora – uma outra história que quando puder eu contarei aqui neste espaço. Saía pela manhã e só voltava à tarde, e eu, como o mais novo, ficava aos cuidados de minha querida irmã Concheta, que até hoje considero uma segunda mãe.

Pintado este quadro, vocês podem imaginar que vivíamos em uma condição de extrema pobreza, visto que papai não ajudava financeiramente em nada – aliás, pouca notícia a gente recebia do seu paradeiro. Lembro-me que nossa roupas eram ganhas de nossos primos e pessoas caridosas, já bastante surradas, mas que para nós era um alento. Assim, mamãe mantinha uma conta (aquelas antigas, controladas por caderneta) na pequena mercearia que havia quase ao lado da nossa casa, na saudosa Rua Costa Sena, perto da matriz de Araxá.

Contava ela que, certo dia, já com a conta bastante estourada, ela abriu o guarda-comida e não havia ABSOLUTAMENTE nada para fazer no jantar – sequer um quilo de fubá para que se fizesse um mingau que enganasse nossos estômagos até que o sono viesse. Neste momento alguém bateu à porta, trazia um envelope enviado por papai, que nunca havia escrito ou enviado nada até então. Mamãe, após agradecer, abriu o envelope e havia dentro uma nota de 2 cruzeiros, exatamente o que ela precisava para nos alimentar naquela bela tarde de verão.

Então, ao contar esta história, ela sempre concluía dizendo que, anos depois, quando se reconciliou com papai, jamais teve coragem de perguntar ou comentar com ele a respeito daquele dinheiro, porque tinha a certeza que aquele valor havia sido colocado ali não pelo meu pai, mas por Deus.

Se eu estive escrevendo esta história em uma folha de papel com certeza ela estaria, agora, úmida de lágrimas. Mas o teclado não deixa transparecer estas gotas que insistem em cair dos meus olhos...

Crônica 11 A maratona

João Batista de Freitas

A maratona é a corrida mais famosa, mais conhecida e mais realizada no mundo desde as Olimpíadas de 1896. São mais de 500 disputas anuais em todo o globo, como lembrança histórica ao fato em que o general grego Milcíades, em 490 a.C. ordenou ao atleta Feidípedes que corresse até Atenas, situada a cerca de 40 km dali, para levar a notícia da Vitória na guerra realizada na planície de Marathonas.

Mas para mim há outra corrida mais famosa, mais importante e mais histórica. Esta eu presenciei – pelo menos em parte – e vivi a sua conclusão. Eu era ainda criança, morávamos em uma casa simples na Rua Perdizes, número 136, em Araxá, Minas Gerais. Meus pais, meus irmãos, minha irmã Concheta e eu. Mamãe sofria do coração, tinha um problema na válvula mitral que acabou matando-a em 1971, doença que teve origem em uma infecção sofrida por ela antes mesmo de eu nascer.

Mas vamos ao fato. Meus irmãos Daniel e Luiz estavam pintando nossa casa, sob a supervisão de nosso pai e, talvez por causa do forte cheiro da tinta, mamãe começou a passar mal e desmaiou. Não tínhamos telefone em casa, artigo tecnológico pouco acessível para aquela época, meados dos anos 60, ainda mais para uma família pobre numa pequena cidade do interior mineiro.

Enquanto discutíamos o que fazer – usar o telefone de um vizinho ou pedir um vizinho que a conduzisse de carro – Daniel, descalço e com a roupa toda suja de tinta, saiu em desabalada carreira rua abaixo. Todos sabíamos que o seu destino era o Hospital Dom Bosco, único municipal em Araxá, pois não tínhamos recursos para atendimento médico particular. Em menos de 10 minutos – pasmem – Daniel voltou dentro da ambulância do hospital. Mamãe foi socorrida e tudo correu bem. No dia seguinte ela já estava novamente em nosso convívio.

Calculo que de nossa casa até o hospital tenha pouco mais de dois quilômetros, ou seja, bem menos do que os 40.195 metros percorridos por Feidípedes, mas para mim esta foi uma corrida muito mais heroica e emocionante.

Até hoje Daniel é uma espécie de herói para toda a família; sempre pronto a ajudar, lembrando de tudo e de todos, uma espécie de “segundo pai” para todos os irmãos, filhos, sobrinhos, netos etc. Mês passado ele completou 65 anos e eu nem liguei para cumprimentá-lo. Então fica aqui esta simples homenagem a este nosso herói caseiro.

Crônica 10 Fábrica de Bolsas Brasil S/A

Vera Ligia Carli

            ZE e MARIA, cansados da dura vida que levavam, sem ver resultado no labutar diário de um trabalho pesado que lhes tiravam o “couro”, alertado por um vizinho esperto, decidiram correr atrás do programa SEM MISÉRIA, patrocinado pela FABRICA DE BOLSA BRASIL.

            O casal, ZE e MARIA são pessoas extremamente pobres em recursos, e, ricos na prole. Geraram tantos, que ate esqueceram o numero exato de filhos. Uns, natimortos. Outros, foram a óbito antes do primeiro ano de vida, vítimas de desnutrição. Remanesceram tantos outros, cuja ordem dos nomes ou de nascimento são incapazes de enumerar.

            Unidos aos filhos, que com eles habitam o mesmo barraco, ZE e MARIA, analfabetos, treinados por interesseiros candidatos a desenhar suas respectivas assinaturas foram levados ao Cartório Eleitoral e com titulo em mãos, recém-conquistado, formavam um bloco de votantes que não se poderia desperdiçar.

            Em contraprestação foram informados da existência de diversos programas nacionais em que poderia toda família se habilitar, tirando proveito dessa industrialização de bolsas produzidas pelo grande fabricante, chamado BRASIL. BOLSAS para todos os gostos feitas e pagas com o couro do contribuinte.

            ZE e MARIA candidataram-se ao BOLSA FAMÍLIA, que engloba o bolsa

alimentação, o bolsa escola e o auxilio gás, embora, no barraco deles o fogão é a lenha e a escola por aquelas redondezas não existe e a verba para alimentos é insuficiente para compra da indispensável farinha de mandioca. Pais e filhos analfabetos.

            O treinamento para desenhar a assinatura no titulo de eleitor foi a instrução básica e fundamental recebida, o suficiente para envaidecê-los com a condição de novos eleitores e a conquista da cidadania, que para eles é como se tivessem concluído curso de doutorado. “Documentados” abandonaram o campo e partiram para a cidade grande, cheios de sonhos.

            A filha, FÁTIMA, de inicio trabalhou como domestica. Foi assediada no emprego por um homem civilizado, filho do patrão, que depois de engravidá-la, a demitiu “por justa causa” e palavras ameaçadoras para fugir da paternidade irresponsável. Sem condições de criar o filho, e, sem creche a acolhê-lo, entregou-o para adoção. Com dificuldade de emprego, provocado pelo analfabetismo, partiu para a prostituição na expectativa de ser favorecida pela propagada e falsa BOLSA PROSTITUIÇÃO de R$ 2.000,00/mês. Não se desestimulou. No ano seguinte, sem temor e sem pudor, surge novamente grávida, desta feita, sem nem saber quem é o pai. Contudo, bota fé no BOLSA FAMÍLIA. Quer seguir o caminho da vizinhança: bolsa escola, bolsa leite, bolsa gás, bolsa família.

            Sem maiores pretensões, ousa a imaginar que melhor sorte teve a sua irmã, ROSINHA, jovem, com 15 anos, muito magrinha, corpo esguio produzido pela fome. Corpinho perfeito. Cabelos naturalmente bonitos, sem jamais ter experimentando qualquer produto químico. No máximo, óleo de babosa natural, quando ainda vivia pelo sertão. Arrumou emprego de ajudante de limpeza em imobiliária da periferia, por onde morava. Graciosa e com bom rebolado, ouvia no decurso de seu caminho de ida e volta ao trabalho o assobio de pedreiros (termômetro de quem está podendo...).

            No inicio do ano, ao descer do ônibus e aproximar de um terreno baldio foi pega e sob forte ameaça levada à força, para imediações da linha do trem, e, se tornou mais uma vitima de estupro.

            Indignada e com razão repudiava o filho que não pediu. Meio preguiçosa e inteiramente esperta. Fez do limão uma limonada. Já pensa depois de usufruir da licença maternidade, abandonar o emprego, depois receber o seguro e correr atrás do BOLSA ESTUPRO.

            O irmão, SEVERINO, deixou a vida de vaqueiro do sertão e passou a ajudante de pedreiro. O peso de transportar a carriola lotada de pedras e tijolos o deixou mais musculoso. Encheu-se de graça. Fez um corte moderno no cabelo. Tatuou o corpo. Passou ouvir os sertanejos e a frequentar botecos de finais de semana. E acabou por conhecer o mal maior. Caiu nas drogas. Perdeu o emprego. Agora pede socorro ao BOLSA CRACK de R$ 1.350,00/mês.

            Quase uma dezena de outros filhos, inatendidos pelo Poder Publico, sem escola, sem creche, com idades variadas, atropelam entre si no minúsculo barraco, uns com chupeta na boca, nariz escorrendo; outros chorando com a fome apertando... totalmente iludidos com o vandalismo de Estado na ofertas das bolsas de nulidades, que muitas vezes os retiram da humildade de suas casas em suas cidades de origens para majorar o sofrimento e morrerem no abandono da cidade grande.

            E há quem aplauda o triunfo das nulidades governamentais.

            E, de tanto ver triunfar as nulidades... digo, o sucesso das BOLSAS, S. Excia, a PRESIDENTE DA REPUBLICA, por via do decreto 8.026/13, publicado em edição extra do Diário Oficial da União, premiou os Srs. Ministros de Estado, servidores federais e os comandantes e oficiais das Forças Armadas com a BOLSA COPA, concedendo aos mesmos o direito de assistirem às partidas da COPA DAS CONFEDERAÇÕES, deslocando-se para as cidades sedes dos jogos com direito a diária suplementar de mais R$ 581,00.

            O contribuinte já não tem mais força para sustentar tanta BOLSA, principalmente, sem saber se estão sendo penduradas em ombros certos ou desviadas para cabides alheios de não necessitados.

            A esperança é que parem de tirar o couro do povo, ou a continuar tirando proveito, necessário que identifiquem os beneficiários com a maior transparência possível, em sites oficiais das instituições concedentes, pois, intolerável que a FABRICA DE BOLSAS BRASIL, continue sendo uma sociedade anônima, onde o cidadão brasileiro, contribuinte, desconheça o destino do tributo pago, porque há sócios preferenciais, não nominados, que se acham cidadãos de classe superior e como guardiões de recursos alheios estão imunes a indispensável, rígida e permanente fiscalização.

            Esse é o reclamo geral.

Crônica 9 INSEGURANÇA PUBLICA

Vera Ligia Carli

          A explosão de meu desabafo nasceu com um grito solidário à dor de uma já tão sofrida e explorada família boliviana que perde um filho de 05 anos,  morto por bala partida de mãos assassinas protegidas pela  fragilidade das leis pátrias.

         E hora de agir. E preciso exercer o direito de eleitor e cobrar resultados dos políticos a quem se deferiu o voto.  Não temos, como eles, a disponibilidade do carro blindado e de segurança privada, privilegiadamente paga pelo contribuinte.

         O cidadão comum permanece exposto ao risco diário de encontrar na sua rota de trabalho com perversos criminosos,  prontos a praticarem hediondos crimes – geralmente em “boa” companhia de um menor,  pré-selecionado para eventual necessidade de assumir a responsabilidade por delitos cometidos por terceiros.

         Não há dia e nem hora. Vale tudo.  O cidadão, para minimização do risco, se auto aprisiona nos fins de semana,  recolhido em casa.  Nada de teatro e cinema.   Restaurante, nem pensar... Esse local virou chamariz de bandidos, em prejuízo do consumidor e do empresário, ambos contribuintes de tributos de extravagantes alíquotas que alimentam a mordomia do Poder.

         Em termos de lazer, ao cidadão comum, permite-se no máximo, uma reunião em casa com a família ou com amigos para um jogo de baralho ou às vezes, um churrasco, este,   para os poucos privilegiados em que o preço da carne enquadra-se dentro do salário  desse país,    dito,  sem inflação!!!

         Os adultos não se conformam com a prisão involuntária,  mas, a condição impõe, e ele, acaba – por falta de alternativa – aquietando-se  dentro de casa  cercada de grades.   Na verdade  se enjaulam. Acomodados,   isoladamente,  no velho sofá,  por imposição da falta de segurança ficam a assistir a exibição na  TV  os dissabores da rua,  praticada por adolescentes selvagens que,  deveriam  - pela ferocidade de seus atos -  estar atrás, ou melhor, dentro das  grades. (sem ofensa aos animais)

         E aos jovens,  filhos, sobrinhos e netos,  como convencer ou impedi-los de sair de casa? Qual outra alternativa se tem,  se  não professar a fé divina na expectativa de que ocorra a saída com direito ao retorno – são e salvo de mãos criminosas de jovens infratores, cada vez mais perversos?

         Como não penalizar um bandido,  que impiedosamente, queima um cidadão por que sua conta bancaria dispõe de apenas R$ 30,00  sob leviano argumento de que tem apenas 17 anos,  11 meses e 28 dias de nascido?

         Esses 02 dias faltantes para sua maioridade civil,  transmudaria sua cabeça infante para o raciocínio adulto?   Se tivesse 18 anos, não teria cometido o mesmo crime e com igual  ou pior selvageria?   Ora,  essa índole satânica está enraizada na alma do delinquente muito  antes de completar  17 anos e eternizará  após  os 18. Não há que se iludir com recuperação para quem  age com tão exorbitante brutalidade.

         A esses malignos “anjos” a permissividade da lei  está a conceder-lhe amplos direitos.  Um,  o de votar. Outro, o de matar. Tornou-se,  assim,  isca valiosa  a ser  captada   para a parceria do crime.  Todos, nos,  povo,  sabemos disso.  E, o legislador,  não?  O que tem a dizer?

         Interessante que,  o leigo atribui a culpa  a  mal remunerada POLICIA. Uns poucos  atribuem a culpa ao  juiz,  a quem cabe aplicar a lei. E como fica o omisso  legislador,  a quem compete a alteração da lei?

         Chega de tanta bondade para quem so busca a maldade.

         Maioridade penal reduzida,  já.

         Pagamos impostos e queremos ter o direito constitucional de ir e vir,  o que se acha há muito tempo cerceado por omissão do Poder Publico.

         O povo esta na rua,   Srs. Deputados.  Venham para rua, também.

         Venham  ouvir a sufocada voz do povo.

         Desse povo cansado com a insegurança publica. 

SP-03/07/2013

Crônica 8 Brayan, Anjo Injustiçado

Vera Ligia Carli

            Enquanto a FIFA e poderosos formadores de opinião comemoram no BRASIL a COPA DAS CONFEDERAÇÕES, em que o Brasil foi o dono da FESTA e CAMPEÃO, do outro lado, fora dos luxuosos estádios, (elogiados por estrangeiros de múltiplas nacionalidades), jovens, representantes do povo e formadores da verdadeira cidadania comemoram a COPA DAS MANIFESTAÇÕES. Insatisfeitos, manifestam

não somente pelos R$ 0,20 do aumento da passagem de ônibus, mas, revelam indignação contra a corrupção, a violência e a impunidade.

            Nesse momento para falar da violência e da impunidade, que são filhos da corrupção, preciso mesmo é botar para fora o grito de horror e ajoelhar-me perante os pais do menor, BRAYAN, e, pedir desculpa por eu ter nascido no mesmo país onde foram gerados os monstros que invadiram sua moradia, roubaram os parcos recursos dessa simples família e em seguida, não satisfeitos, desumanamente o

assassinaram.

            BRAYAN, esse anjo injustiçado, morto por sangrentas mãos malignas de bando de criminosos, que na busca de futuro melhor, ao lado de seus genitores, abandonaram seu país, como tantos outros seus patrícios, para aqui dedicarem muitas vezes ate 14 horas diária de trabalho, sentados em maquinas de costuras, em oficinas improvisadas, superlotadas, sujeitando ao recebimento de preço vil por peça produzida para ser vendida a preço vultuoso com etiqueta de luxo de

inescrupulosos empresários que escravizam mão de obra boliviana e em nome do lucro fácil desrespeitam o trabalho infantil.

            Com BRAYAN, o Brasil da impunidade, o Brasil perverso, foi longe demais. Ainda não digerimos a dor da morte de seu conterrâneo KEVIN SPADA, dentro de Estádio de futebol, também, fruto de criminoso ato irresponsável de delinquente brasileiro.

            Portanto, não é mais possível assistir calada a banalização de morte tão brutal praticada por monstrengos que, sem mínima noção de piedade, aperta gatilho de armas letais contra a cabeça de uma criança indefesa, que amedrontada socorre-se do colo materno, e, chorando, suplica para não morrer!!!

            E, tudo isso, depois de seus pais terem entregue a quantia de R$ 4.500,00 - fortuna angariada em conjunto com outros parentes durante um semestre de trabalho - e, o próprio BRAYAN passar às mãos dos meliantes as poucas moedas amealhadas em igual período e guardadas em seu cofrinho para compra de seu presente de aniversario, que ocorreria poucos dias após sua morte!

            Pobre Criança!

            Infelizes, assassinos.

            À BRAYAN, peço a Deus que o receba como um anjo.

            À seus pais e patrícios, que se encontram dentro e fora do BRASIL, minhas desculpas por esse pais perverso.

            Aos políticos brasileiros que se envergonhem com essa monstruosidade e se sensibilizem quanto à necessidade de uma legislação mais rigorosa, com imposição de cumprimento integral da pena, (melhor seria a prisão perpetua ou para caso similar, pena de morte) e redução da maioridade para 12 anos.

            CHEGA de impunidade!

            VIVA a COPA DAS MANIFESTAÇÕES.

            À União, cabe o dever do pedido publico de perdão, do pagamento de indenização a essa sofrida família, iniciando pela assunção das despesas de translado do corpo do menor ao seu pais de origem, (na mesma aeronave oficial, ostentando a bandeira brasileira que se pretende fazer uso para o BOLSA “COPA”) onde seus pais desejam retornar - em caráter definitivo - e ali sepultar o corpo de

BRAYAN, e, não permitir que esse ônus seja - injustamente – suportado pelo CONSULADO GERAL DA BOLÍVIA, como receita mínima de aprendizado de solidariedade desse pais da violência e impunidade que tanto macula o nome do BRASIL pelos quatro cantos do mundo.

            BRAYAN, ouça meu grito de protesto!

Crônica 7 “In memoriam”

João Batista de Freitas

Meu querido irmão Luiz, falecido com apenas 58 anos, era apenas 3 anos mais velho do que eu. Passamos quase toda a infância juntos, vendo os irmãos mais velhos saírem de casa para estudar fora, procurando um jeito de achar um caminho melhor na vida, já que éramos uma família bastante pobre. Assim, Luiz se tornou uma espécie de protetor e mentor para mim, ensinando-me quase tudo: fazer e soltar pipa, usar arco e flecha, manejar um martelo, jogar bola e bolinha de gude, escrever em letra de forma, os primeiros acordes no nosso velho violão, andar de bicicleta e muitas outras coisas gostosas da infância.

Assim, quando eu tinha dúvidas, era a ele que eu perguntava primeiro, mas nem sempre as respostas eram exatas, até porque ele também era uma criança.

- Luiz, o que é horizonte?

- É Deus, Magrelo!! (como ele me chamava )

E assim fomos crescendo, cheio de dúvidas e meias verdades. Mas a maior de todas foi a que conto agora. Por volta do final dos anos 60, nós, que já gostávamos muito de música, curtíamos Beatles e Simon & Garfunkel. E, claro, eu não sabia nada de inglês, mas gostava de cantarolar como se soubesse o que falava. Na época, a música de sucesso da dupla era “The Boxer”, que nós ouvíamos e tentávamos “tirar” no violão – em dó maior, lembro-me bem. Aí eu fiz a fatídica pergunta:

- Luiz, o que fala a letra da música?

E sua resposta foi maravilhosa para um pré-adolescente, mais ou menos assim:

- Conta a história de um boxeador. Ele era pobre, mas muito forte, e gostava de lutar. Então, tornou-se um boxeador e ganhava todas as lutas. Mas apareceu outro boxeador, tão bom quanto ele, também invicto. Este boxeador lutava sempre mascarado, e sua identidade era desconhecida. Até que um dia o inevitável aconteceu: ambos tiveram de se enfrentar, porque eram os únicos invictos da categoria. Mas o boxeador era melhor, e bateu tanto no mascarado que ele morreu no ringue. E quando tiraram a sua máscara, ele viu que era seu irmão.

Oh, meu Deus, quanta imaginação!! Não preciso dizer mais nada. Mas até hoje, quando escuto esta bela canção, fica no meu imaginário a história contada pelo meu saudoso irmão. Para quem não conhece a música e a letra, segue abaixo o original e uma versão livre que peguei na internet. Tirando o fato de que o cara era realmente pobre, a música, apesar da bela história, nada tem de tanto imaginoso.

Fique em paz, irmão! Um dia nos veremos aí em cima!

The Boxer

I am just a poor boy

Though my story's seldom told

I have squandered my resistance

For a pocket full of mumbles

such are promises

All lies and jests

Still a man hears what he wants to hear

And disregards the rest

When I left my home and my family

I was no more than a boy

In the company of strangers

In the quiet of the railway station running scared

Laying low,

Seeking out the poorer quarters

Where the ragged people go

Looking for the places only they would know

Lie la lie...

Asking only workman's wages

I come looking for a job

But I get no offers,

Just a come-on from the whores on Seventh Avenue

I do declare,

There were times when I was so lonesome

I took some comfort there

La, la, la,

Now the years are rolling by me, they are -[rockin evenly]-

I am older than I once was

And younger than I'll be that's not unusual.

No it isnt strange after changes upon changes

We are more or less the same

After changes we are more or less the same

Lie la lie...

Then I'm laying out my winter clothes

And wishing I was gone

Going home

Where the New York City winters

Aren't bleeding me

leading me, going home

In the clearing stands a boxer

And a fighter by his trade

And he carries the reminders

Of ev'ry glove that layed him down

Or cut him till he cried out

In his anger and his shame

"I am leaving, I am leaving"

But the fighter still remains

Lie la lie...

O Boxeador

Eu sou apenas um menino pobre

Embora minha história seja raramente contada

Eu despedacei minha resistência

Em troca de um bolso cheio de resmungos

Feito promessas

Tudo mentiras e chacota

Ainda assim, um homem ouve o que quer ouvir

E descarta o resto

Quando eu deixei meu lar e minha família

Eu não era mais do que um menino

Na companhia de estranhos

Na quietude de uma estação de trem, fugindo amedrontado

Mantendo-se escondido

Buscando os alojamentos mais baratos

Onde o povo esfarrapado vai

Procurando os lugares que apenas eles saberiam

Solicitando apenas salário de trabalhador

Eu vim procurando por um emprego

Mas não recebo ofertas

Apenas um vem cá das garotas da Sétima Avenida

Eu declaro

Houve momentos em que estava tão solitário

Que tomei algum conforto lá

Agora os anos estão passando por mim,

Eles estão agitando uniformemente

Eu sou mais velho do que eu fui uma vez

E mais novo do que serei, isso não é raro.

Não, não é estranho depois de mudanças e mudanças

Nós somos mais ou menos os mesmos

Depois de mudanças somos mais ou menos os mesmos

Lie la lie...

Então estou estendendo minha roupa de inverno

E desejando que estivesse partido

Indo para casa

Onde o inverno da cidade de Nova York

Não estivesse me sangrando

Me levando, indo para casa

Na clareira em pé está o boxeador

Um lutador por ofício

E ele carrega uma lembrança

De cada luva que lhe abateu

Ou lhe cortou até gritar

Em sua raiva e sua vergonha

"Estou indo embora, estou indo embora"

Mas o lutador ainda permanece...

            Se quiser ouvir e assistir ao vídeo de Simon e Karfunkel:

http://www.youtube.com/watch?v=QYY91iyTpS0