Causo 92 Um Natal quase diferente do real

Regina Célia Mastine

      Em dezembro de 1956, eu estava com apenas seis anos, quando minha querida tia Nenzinha chegou em nossa casa em Itajubá, no sul de Minas; juntamente com seu marido o Tio  Osvaldo, vieram de charrete para passar o dia conosco e fazer suas compras, pois em sua cidade, São José do Alegre, na ocasião, não havia tantos estabelecimentos comerciais.

      Minha mãe ficava feliz em receber sua irmã tão querida e caprichava mais ainda na decoração dos pratos apetitosos que fazia para nossa mesa de refeições.

      Durante o almoço a tia Nenzinha convidou-me para passar as férias com eles, e era a primeira vez que iria viajar sem estar acompanhada de minhas irmãs. Eu fiquei empolgada e como gostava de andar de charrete, de imediato fiquei pedindo por várias vezes para que mamãe permitisse. Consegui a autorização de tanto insistir para ir... Feliz fui fazer minha malinha juntamente com a Joaquina, nossa aia, que sempre estava alegre e prestativa e nos ajudava em todos os serviços da casa .

        Mas ao despedir de minhas irmãs, senti que a Zélia queria ir também. Ela estava com dez anos nessa ocasião, mas não havia lugar no único banco que a charrete possuía e ela ficou com os olhos lacrimejantes... Fui... 

        Sendo eu a caçula de minha casa a Tia Nenzinha me agradava mais, pois ela não tinha filhos, me ensinou a fazer crochê, tricô, renda turca e bordar. Encontrei com meus primos que moravam ao lado, filhos de um irmão da mamãe, brincamos bastante pois éramos quase da mesma faixa de idade. Uma das brincadeiras que mais marcou foi em cima de uma enorme mangueira, onde eu, Tereza Maria e Marcinha, com nossas mobilhinhas, brincávamos de casinha, nos galhos grossos, os quais imaginávamos o andar do nosso prédio que era a árvore. Eu ficava no mais alto galho me sentindo como se estivesse naqueles edifícios que não existiam em Itajubá e nem em São José do Alegre. Pela manhã íamos ao curral com o primo Conrado, e cada uma levava sua  canequinha branca de ágata, com uma pitada de sal dentro, para tomar com o leite tirado direto da vaca à caneca; que espuminhas deliciosas formavam com o jato do leite, coisa difícil de ver atualmente devido as fabulosas máquinas que substituíram as mãos habilidosas de quem sabe ordenhar.

      Nesta ocasião começou a chover muito naquela região e o rio Sapucaí começou a subir, subir, transbordou e levou a única ponte existente. Ficamos ilhados! Estava aproximando o dia de meu aniversário e o Natal... A chuva não parava, não tendo como voltar antes do dia 22 de dezembro para Itajubá, eu chorava muito em ter que passar pela primeira vez, meu aniversário longe de minha mãe, minhas irmãs e amiguinhas; chorava mais ainda quando pensava no Natal diferente que teria que passar...

      Para amenizar a situação a Tia Nenzinha estava programando a minha festa, e euforicamente preparava os docinhos, os salgadinhos e o bolo para o meu aniversário. Ela estava feliz, pois era a primeira vez que fazia festa de aniversário de criança naquela casa enorme... Chegou o dia 22 e ela fez tanta coisa gostosa para me proporcionar alegria. Convidou tanta gente estranha que eu nem conhecia, muitos adultos, seus amigos estavam compartilhando da alegria da tia Nenzinha, em fazer minha festa de aniversário; até o Páraco da Igreja São José. Como eu não conseguia parar de chorar, o Padre Gervásio ficou comovido com o meu pranto e na hora do parabéns, as lágrimas eram tantas, eu soluçando, não sabia disfarçar para conter as lágrimas ao cortar aquele bolo alto, cheio de camadas quadriculadas feito um tabuleiro de damas, com chocolate e massa branca e preta. Vi várias pessoas chorando também... Que tristeza não poder voltar para Itajubá por que a ponte caiu!

       Mais lágrimas caiam quando comentavam que eu teria que passar o Natal lá. Felizmente o Padre Gervásio teve uma brilhante idéia, eu o escutei falando para o tio Osvaldo que sabia uma solução, para resolver a tristeza da Regininha: “- Se você doar uma leitoa para a ceia de Natal aos Padres de Itajubá...” Ele telefonaria para o Padre Mário (de Itajubá) vir até a margem direita do rio, de Jeep, buscar a leitoa para a ceia deles e ele me levaria até a margem esquerda em seu Jeep e faríamos a travessia numa canoa. O plano dele foi aprovado. Fiquei feliz, parei de chorar e curti a festa sorrindo.

     Então, na manhã seguinte o Tio Osvaldo matou duas leitoas, limpou-as e colocou-as num saco. Chamou o Padre, eu e as leitoas fomos no Jeep, aventurando pela estrada barrenta e escorregadia até a margem esquerda, onde ele deixou seu Jeep em lugar mais alto para a enchente não levá-lo.

      Quanta água! O rio Sapucaí ficou muito largo e cheio! Que enchente e que emoção atravessar de canoa com as leitoas! Uma situação inusitada, amei a aventura, a canoa balançava e eu estava curtindo feliz, nem aí com a chuva aumentando os movimentos da água no rio. Estava feliz por poder voltar à Itajubá e ficar livre do natal diferente que iria ter que passar.

     Ao chegar em nossa casa no dia 23 de dezembro, poder abraçar a mamãe já com os meus sete anos completados na véspera e com uma das leitoas para ela, de presente da tia Nenzinha, chorava de novo, mas agora de alegria e emoção por podermos estar juntas e colocar meu sapatinho na janela, ainda acreditando no Papai Noel, que lá colocava nossos presentes!

Causo 91 Um Filme Real

  

Geraldo Vanderlei Falcucci

 

             Comecei a trabalhar antes de completar dez anos de idade.  Papai adquiriu uma doença chamada CIÁTICA, que nada mais é que um reumatismo no nervo Ciático. Com certeza consequência das constantes e inúmeras pescarias, que ele tanto gostava de fazer. Não podendo trabalhar e com oito filhos menores para sustentar nossa situação ficou realmente difícil. Depois de pesquisar e descobrir um médico especialista na doença deixou-nos garotos com minha mãe em Muzambinho e lá foi ele para S. Paulo em busca de recursos para aliviar seus males. Papai só levou consigo o dinheiro da passagem. Trabalhou na Doceira Paulista, que vim a conhecer anos mais tarde quando fui morar naquela capital e que fica ali no Largo Santa Cecília. Depois de três meses juntou dinheiro suficiente para pagar o médico. Fez o tratamento, ficou curado e voltou pra casa. Regressando a Muzambinho, começamos tudo do zero. Eu tinha doze anos e uma escadinha de irmãos atrás de mim. Meus avôs haviam se mudado para São Paulo e morávamos na casa que era de meu avô, na Rua Barão do Rio Branco perto do pontilhão da estrada de ferro. Na edícula da horta existia um forno grande. Vovô era padeiro. Foi dessa maneira que papai instalou a confeitaria. O serviço não era pesado, mas durava o dia inteiro, às vezes até à noite. O local muito quente e abafado. Eu e meus irmãos trabalhávamos ajudando papai. Fabricávamos roscas, bolachas, broas, pudins, uma variedade grande de guloseimas. Também, salgadinhos para festas de aniversário, casamento e outras comemorações. Papai havia aprendido muito no período em que trabalhou na Doceira Paulista. Depois de tudo assado, por volta das 15, 16 horas, saíamos entregando as quitandas para os diversos comerciantes que adquiriam nossos produtos. Era cansativo carregar nas costas uma cesta cheia de quitandas. Mesmo assim era bom, pois tínhamos muita fartura de doces e salgados para comer. Depois que assávamos as quitandas usávamos o calor do forno para torrar amendoim que vendíamos todos os dias na porta do cinema. No Brasil daquela época a televisão engatinhava e só muito mais tarde chegaria a Muzambinho. Só existia em algumas capitais e com poucos aparelhos e programação incipiente. Cinema era a diversão do momento, um lugar chic frequentado por ricos e pobres. As sessões das vinte horas diariamente, sempre tinham muitos espectadores. Mesmo as pessoas que não iam assistir ao filme davam uma voltinha até à porta do cinema para ver os cartazes das atrações futuras, encontrar o namorado ou simplesmente passear. Uma vez por semana, após a venda dos amendoins, eu e meus irmãos também íamos ao cinema. Vendíamos todos os dias uma cesta cheia de amendoim. Nos finais de semana, eram duas e até mais, nas duas sessões de cinema. A confeitaria dava pouco lucro, apenas o suficiente para nos sustentar. Éramos ao todo dez pessoas na família. Foi muito gratificante quando começamos a ganhar aquele dinheirinho extra com a venda dos amendoins. Coisa pouca, mas para quem tinha menos ainda representava muito. No entanto, logo surgiram muitos outros vendedores. Mas os concorrentes não tinham forno e muito menos know-how. Torravam o amendoim na panela deixando o produto desigual com grãos queimados e outros crus. Claro que o produto era muito inferior ao nosso que era torrado por igual, levado ao forno quase na hora de ser colocado à venda. Chegava ao consumidor ainda quentinho. Portanto, era melhor. Melhor não, muito melhor e vendíamos muito mais. Logo, logo, os concorrentes desistiram, pois dominávamos o comércio de amendoim. Também vendíamos na porta do Circo ou nos Parques de Diversões, quando chegavam à cidade. Na porta do cinema enquanto um dos meus irmãos segurava a cesta, eu trocava Gibi, Pato Donald e muitas outras revistas infantis da época. Desde criança gostava muito de ler. Mais tarde eu abandonaria os Gibis, mas não o gosto pela leitura, o que me foi muito útil. O dono do cinema, como havia caído consideravelmente sua venda de balas e chocolates na bombonieri que mantinha no saguão de entrada, começou a implicar conosco. As cascas de amendoim e os saquinhos de embalagem sujavam muito o cinema. Ele tinha suas razões, claro. Ficávamos com a cesta em cima do passeio em frente ao cine São José. O dono do cinema não queria permitir. Invariavelmente pegava-nos pelo braço e colocava-nos fora do passeio na rua junto ao meio fio, como se fosse o dono do local que na verdade era e é público. Eu sentia muita vergonha e ficava humilhado nessas ocasiões. Fui ficando com raiva daquele “alemão”. Pensava numa maneira de me vingar dele. Com o lucro da venda de amendoim compramos algumas roupas para toda a família e uma capa de chuva para cada um dos três irmãos. A idéia de me vingar de “Alemão” não me saía da cabeça. Num dia de céu cinzento e muita chuva, repentinamente surgiu uma idéia que considerei brilhante e arrojada. Veio tudo tão de repente que até eu me surpreendi com o que imaginei. Armei uma arapuca na horta de casa e capturei uma dúzia de passarinhos e os coloquei em uma caixa de sapato, toda furadinha. Tudo escondido de meus pais. Estava sendo exibido um filme de Tarzan com Johnny Weissmuller e, nessas ocasiões, o cinema ficava lotado. Os garotos (também os adultos) gostavam demais do homem do cipó, que morava em cima de uma árvore e era capaz de afugentar o leão com seu urro selvagem. Depois de vendermos o amendoim e guardarmos as cestas no bar de um amigo, entramos no cinema. Eu levava escondida debaixo da capa e do braço, a caixa com os pássaros. Como já disse era um dia chuvoso, portanto usávamos capa. Sentei-me na parte de cima do cinema, no local denominado vulgarmente de “poleiro”, enquanto meus irmãos tomaram assento em baixo, longe de mim. Quando o filme ia pela metade, numa cena bem clara, soltei os pássaros que voaram diretamente para a tela. Foi uma confusão dos infernos. O povo ria, gritava, assobiava, ficaram em pé e batiam nos assentos das cadeiras. Foi preciso acender as luzes e interromper a sessão temporariamente, tal a balbúrdia que se estabeleceu. Claro, eu me desfizera da caixa e rapidamente trocara de lugar descendo para o andar térreo. Tirei a capa e a dobrei, colocando-a debaixo do braço, para despistar. Mesmo assim, dias depois, o porteiro Marcelo Menegon, acabou descobrindo que fora eu o autor. Fui suspenso de frequentar as sessões por trinta dias. Naquela época existia esse tipo de punição aplicada pelo dono ou gerente. A Lei era feita e aplicada por eles. Tive que assistir aos filmes pela fresta da porta de saída de emergência, dentro do Bar Majestic. Se alguém se postava na frente eu enchia a boca com fumaça de cigarro, embora não fosse fumante, e soprava pela fresta fazendo o intruso arredar. “Alemão” continuou a me aborrecer. Quando finalmente pude voltar a frequentar as sessões, levei um pouco de pó-de-mico misturado com pimenta do reino moída bem fino, rapé e esparramei pela sala de exibição. Não demorou muito, as pessoas começaram a se coçar e espirrar ao mesmo tempo. Um Deus nos acuda. Minha mente continuava trabalhando, arquitetando meios de trazer mais dificuldades para o “Alemão”, chamado Bengtson, que, na verdade era descendente de austríacos. Um dia, “Alemão” acenou-me com a bandeira branca e chamou-me em particular, pediu trégua, pediu paz. Eu o havia vencido. Fiquei feliz, radiante! Eu vencera aquele brutamonte insensível que tanto havia me magoado. Muitas tinham sido as ocasiões em que me pegara pelo braço e falando alto, me destratando na presença de todos, havia me colocado para fora do passeio. Eu que era ainda um garoto impúbere que lutava na vida em busca de uns trocadinhos. Nessas ocasiões, eu morria de vergonha. Sentia ódio de “Alemão”, mas seu prejuízo estava sendo maior que o meu. Puxa! Eu havia vencido uma das minhas grandes batalhas. Aceitei o pedido de trégua, de paz, desde que pudesse vender meus amendoins sem ser molestado. As sessões cinematográficas a partir daquele “tratado de paz” tornaram-se mais tranquilas. Muitos anos depois, já adulto, tornamo-nos amigos. Hugo Bengtson e eu rememorávamos aqueles fatos, quando à noite, depois do cinema ele ia para o reservado do Bar Majestic onde tomava uma cervejinha com amigos. Nos períodos de férias escolares eu trabalhava de garçom naquele bar. Recentemente estive em Muzambinho e visitei o cemitério. Deparei não só com o túmulo de “alemão”, mas também com o de Marcelo Menegon. Rezei a ambos pedindo perdão por aquelas traquinagens que um dia fizera. Eu já os havia perdoado há muitos e muitos anos. Naquele momento, em segundos, revivi aqueles acontecimentos todos. Um misto de saudade, tristeza, nostalgia tomou conta dos meus sentidos. É triste saber que um dia também tenho que partir. Mais triste fiquei ao rememorar a antiga frase que por muitos anos ficou pintada na entrada do cemitério:

                     "EU FUI O QUE TU ÉS, TU SERÁS O QUE EU SOU! "

  

                                                                             (Do Livro Estilingue da Saudade)

Causo 90 Deus Sempre ajuda...

(parte 2)

... a nós, compete acreditar!

Nicanor de Freitas Filho

Estava começando a Copa do Mundo de 1974. Sofri um violento acidente, no banheiro, dentro de casa, conforme já contei na primeira parte deste causo, que me deixou o tórax enfaixado e sem movimento no braço direito.

Como naquele tempo ainda participavam somente 16 seleções, já começava a Copa, como oitavas de final. Assim os jogos eram sempre aos sábados e domingos e quartas e quintas-feiras. Desta forma resolvi marcar, para trocar as faixas, sempre às quartas-feiras, porque no dia da troca eu não ia trabalhar e assim podia assistir aos jogos da Copa. Embora não empolgasse muito a retranca brasileira, tínhamos bons jogadores, como Leão, Nelinho (o maior batedor de faltas que conheci), Luis Pereira, Piazza, Rivelino, Paulo Cesar, Jairzinho e muitos outros bons jogadores. E sempre se tinha a esperança do tetra.

            Fiquei durante 60 dias trocando semanalmente as faixas. Nesse período, foi uma dificuldade, não no trabalho, pois minhas funções me permitiam apenas participar de reuniões e tínhamos boas secretárias, e um colega, também economista, com o qual tinha uma sintonia de trabalho muito boa, mas para fazer as coisas rotineiras sem a mão direita. Por exemplo, minha mulher tinha que assinar um cheque que eu sacava e carregava tudo em dinheiro vivo, pois não tinha como assinar cheques. Naquele tempo não se usavam os cartões de crédito. Sem poder dirigir, geralmente eu ia trabalhar de taxi.

            Nessa época tinha um colega que namorava a cunhada de um dos diretores da Financeira que eu trabalhava, que morava em Pinheiros, se não me engano na Rua Padre Carvalho, bem atrás da Av. Pedroso de Morais, ou seja, pro lado da minha casa, que ficava na Rua Alves Guimarães. Então, algumas vezes, quando ele ia namorar e eu de volta para casa, rachávamos o taxi, isto é, cada um pagava metade da corrida. Como eu parava primeiro, ele pagava a corrida e no dia seguinte me dizia quanto foi e eu lhe reembolsava a metade do valor.

            Era moda, e muito comum, os homens usarem uma “capanguinha” com uma alça pequena, para carregar dinheiro, documentos, isqueiro, cigarro e outros objetos. Era assim, parecida com uma nécessaire, mas geralmente de couro e tinha algumas bonitas. Eu usava uma de couro marrom, não muito grande, mas “quebrava o galho”, pois era a única coisa que conseguia carregar com a mão esquerda. Nesse dia, que vou relatar, eu tinha comprado um par de sapatos e então estava com minha capanguinha e uma caixa de sapatos. Convidei meu colega para rachar o taxi, e fomos, por volta das 18:30 h. Aquele rush danado! Fomos conversando sobre futebol, sobre a Copa do Mundo até minha casa. O taxi parou bem na porta do meu prédio, despedi-me do amigo, peguei a caixa de sapatos e desci do taxi. Assim que entrei no saguão, notei que faltava a capanguinha, onde estava a chave de casa. Imediatamente, perguntei pelo zelador, que era um bom motorista e poderia me ajudar, dirigindo o meu carro. O porteiro me informou que ele tinha saído. Joguei então a caixa de sapatos sobre a mesa do porteiro, disse para ele guardar para mim. Saí para rua, dei de cara com uma vizinha chegando de taxi, que tomei imediatamente, e disse ao motorista para descer a Rua Cardeal Arcoverde até à Av. Pedroso de Morais, que deveria ser o caminho que meu amigo fazia. Aí fui explicar a ele o que tinha acontecido e de que forma poderia me ajudar, para encontrarmos o taxi, onde havia esquecido minha capanguinha. Sabia que o taxi era um Opala marrom, embora não soubesse a placa. Não havia ainda padronização de cores de taxi, como hoje. Mas Opala marrom não era muito comum. Descemos a Rua Cardeal Arcoverde e eu de olho nos carros. Entramos à direita na Av. Pedroso e o trânsito estava intenso. O motorista me dizia: “-Moço, não tem como encontrarmos um taxi, com tantos carros passando.” Eu insistia para ele ir em direção a Rua Padre Carvalho, quando, de repente, vi, no sentido contrário um taxi marrom. Desci no meio do trânsito mesmo e tentei correr atrás. Mas com todo o movimento não foi possível. Então fiz sinal para o motorista do meu taxi fazer o balão para voltarmos. Ele titubeou e então levantei o braço esquerdo e parei o trânsito para ele fazer a conversão. Algumas buzinadas e alguns xingamentos, entrei no taxi e disse para ele seguir o marronzinho. Ele tentava ultrapassar para aproximarmos, mas ninguém ajudava. Estávamos a uns 10 carros de distância do marronzinho, quando ele ficou parado no semáforo da esquina da rua Teodoro Sampaio. Nós estávamos parados um pouco pra frente da esquina com a Rua Cardeal Arcoverde, isto é, menos de um quarteirão atrás. Eu disse para o motorista que ia descer e correr até lá, se por acaso eu não conseguisse, ele deveria me pegar lá na frente. Na hora que eu estava chegando, o semáforo abriu – o marronzinho era o segundo carro – e ele chegou a movimentar, mas eu consegui bater com a mão esquerda no porta-malas, o que fez um tremendo barulho e ele parou para ver o que tinha acontecido. Imagino que ele pensou que alguém lhe tivesse abalroado por traz. No que ele parou, corri e abri a porta traseira da esquerda, enfiei a mão e peguei minha capanguinha que lá estava e disse para ele: “-Pode ir que já peguei minha capanguinha.” Acho que ele não entendeu nada, mas como os motoristas que estavam atrás, começaram a buzinar, ele se mandou e eu fiquei esperando pelo meu taxi, com minha capanguinha na mão.  Quando o motorista parou para eu entrar novamente no taxi, ele não acreditava! “-Mas como o senhor sabia que era esse taxi que o senhor tinha tomado?” Eu, já sentado e mais calmo, porque dentro da capanguinha tinha uma bolada de dinheiro, respondi para ele: “-Foi Deus quem me informou...”

Causo 89 Deus sempre ajuda...

... e protege os inocentes!

            Nicanor de Freitas Filho

            Minha filha completaria 2 anos em agosto daquele ano de 1974 e nós estávamos procurando um apartamento maior com alguma estrutura para ela. Morávamos na Rua Alves Guimarães, quase na esquina da Galeno de Almeida.

            Uma noite, não me lembro a data exata, após uma difícil e longa negociação para me desfazer da minha parte num sítio, que tinha em sociedade, para efetivar a compra do novo imóvel, cheguei em casa bem tarde, por volta de uma hora da manhã e fui tomar banho. Depois de entrar no Box, que ficava no lado oposto da porta, resolvi pegar alguma coisa na pia, que ficava junto à porta. Com os pés molhados, no meio do caminho escorreguei e caí com o braço direito dentro do vaso sanitário, onde ficou preso e o corpo acabou de cair no chão. Eu, imediatamente tentei me levantar, mas o úmero se deslocou para baixo, junto às costelas e o braço ficou “fincado” na vertical. Eu o segurei com a mão esquerda e sentei-me no vaso, apoiando-o na pia. Chamei a minha esposa, que acordada, assim com um grito, entrou no banheiro, meio que assustada, meio sem entender e quando viu o “estrago” teve calma suficiente para me fazer duas ou três perguntas. Está bem? Agüenta? Dói muito?

            Nota importante: naquela época não tínhamos telefone ainda, apesar de ter comprado pelo plano de expansão, e pior ainda, minha esposa não dirigia, apesar de ter CNH.

            Ela desceu até à portaria para saber, quem tinha telefone que ela precisava ligar para chamar uma ambulância. Mas o porteiro dizia que àquela hora não podia chamar ninguém. Minha esposa, desesperada, argumentando que era uma emergência, mas o porteiro não queria nem saber. Nisso entrou um vizinho, nissei, que viu o desespero dela e se dispôs a ajudar. Ela ainda quis pegar a chave do nosso carro, mas o gentil nissei disse que era melhor ir com o carro dele, que já estava aquecido. (naquele tempo tinha que aquecer o motor antes de sair). Ela pediu para ele ir para uma clínica da Av. Angélica, pois lá ficavam as melhores clínicas ortopédicas de São Paulo. Lá chegando, não tinha médico de plantão e demoraria para chamá-lo, pois provavelmente estaria dormindo. Então ela pediu para usar o telefone da clínica para ligar para uma outra que ela conhecia no Sumaré, que era a mais perto de casa. Ligou explicou da urgência e pediu que se a ambulância chegasse antes dela era para esperar que ela chegaria em seguida. Chegaram praticamente juntos e, na ambulância, veio um clínico geral, que era o médico que estava de plantão. Ao ver meu estado – e note que nessa altura já tinha passado mais de uma hora – ele simplesmente disse que não podia fazer nada. Tinha que ser um ortopedista e de preferência especializado em membros superiores, pois a coisa estava mesmo feia! Como ele tinha vindo em uma ambulância, depois de muito argumentar, minha esposa o convenceu de levar-me na ambulância para uma clínica especializada. Tudo isto acontecendo com minha filha, de 1 ano e nove meses, dormindo no quarto ao lado.  E não acordou – como ela é boazinha!

            Então o médico sugeriu que minha esposa fosse também para ficar comigo na clínica. Não tinha alternativa. Ela me disse que nossa filha nunca acordava à noite e que, certamente, Deus a olharia por nós.  Colocaram-me a calça do pijama e me jogaram a blusa no ombro, pois não tinha como vesti-la. E lá fomos nós na ambulância, que a cada buraquinho que fosse, eu gemia de dor, pois movimentava o braço.

            Chegando à clínica, o ortopedista não estava, mas fui atendido por um bom enfermeiro, que enquanto o médico acordava e se dirigia à clínica, ela já providenciou radiografias, exames etc.. Chegando, meio sonolento, o ortopedista, depois de analisar as radiografias, veio e disse que o caso era muito grave, mas que não tinha ocorrido desligamento de tendões, nem tinha quebrado nenhum osso. Que tinha duas opções. Chamar um anestesista geral para me anestesiar e colocar o braço no lugar – que era o certo – mas demoraria mais de uma hora (nesta altura já era umas três ou quatro da manhã), ou ele colocaria o braço no lugar em três ou cinco minutos, mas doeria muito. Já estava doendo há tanto tempo e não tinha como doer mais, eu pensei. E disse que queria que recolocasse o braço no lugar assim mesmo! Falei como “macho”. Ele insistiu que doeria muito. Eu concordei.

            Ele então disse para o enfermeiro me segurar por baixo dos sobacos e colocar os joelhos nos meus ombros. Ele sentou em cima das minhas pernas, e disse para eu rezar para não prestar atenção na dor. Pegou meu braço, virou-o e começou a fazer uma espécie de zig-zag, como quando a gente quer empurrar um móvel pesado e vai virando para lá e para cá. Nesta hora descobri que o termo “ver estrelas de dor” existia mesmo! Comecei a ver umas estrelinhas “amarelas” num céu preto, que vinham e estouravam na minha cara... e foram aumentando em quantidade e tamanho. Daí eu entendi, porque os joelhos nos meus ombros e ele assentado em minhas pernas, porque se tivesse uma parte livre, eu bateria, chutaria e faria qualquer coisa, até sem perceber, por puro instinto. Eu não conseguia mais rezar. Só ouvia minha esposa repetindo: “-Nossa Senhora Aparecida... Nossa Senhora Aparecida... Nossa Senhora Aparecida...” Não sei se foram três, cinco ou dez minutos, na verdade foi uma eternidade, mas finalmente ele colocou o úmero junto ao encaixe do ombro. Foi um alívio!!!! Quando quis falar, o médico enxugando a testa com um lenço, disse para esperar, pois não tinha acabado o serviço.  Então ele pegou meu braço, com cuidado, deixou-o reto, segurou firme no braço e antebraço, deixando-o perpendicular ao corpo e deu um empurrão para acoplá-lo no ombro. Dei outro grito e então ele disse que estava pronto!

            Aí o enfermeiro me sentou para enfaixar o tronco, pois não tinha como engessar, mas tinha que ficar imobilizado. Fui enfaixado em todo o tronco – do umbigo à altura do pescoço, deixando apenas a mão para fora, mas praticamente sem movimento, pois ficava presa ao peito. Feitas as recomendações necessárias e escritas as receitas, já era quase cinco horas da manhã. Foi aí que nos lembramos de nossa filha, de 1 ano e 9 meses, que se encontrava sozinha em casa. Novamente na ambulância, fomos para casa e a encontramos dormindo como um anjinho, pajeada por Deus e todos os Santos que invocamos em nossas orações.

           

Nota: Este causo tem continuação. Aguarde!

Causo 88 Gilmar dos Santos Neves

Nicanor de Freitas Filho

            Em 1958, eu era interno na Escola Agrotécnica de Muzambinho, aliás, época de inesquecíveis passagens da minha vida, onde aprendi muito na escola da vida. E morria de “inveja” dos meus irmãos e amigos por estarem em Araxá, entre abril e maio daquele ano, porque a Seleção Brasileira de Futebol, que tinha como convocado o nosso saudoso conterrâneo Formiga, ficou em treinamento cerca de 30 dias em Araxá.

Recebia cartas, do meu irmão mais velho, informando que os treinos eram ótimos de se assistir, pois o Estádio Fausto Alvim em Araxá, como quase todos do interior brasileiro, não tem túnel para ir dos vestiários ao gramado. Assim, os jogadores saíam dos vestiários e iam caminhando para o gramado, no meio dos jovens fãs, que ficavam todos entusiasmados em conversar e tocar nos “monstros sagrados” do futebol brasileiro. Como o Formiga só foi cortado depois desses treinos em Araxá, por uma lesão na coxa, ele também “ajudava” a aproximação dos torcedores aos craques.

(Lá em Araxá, os entendidos dizem que ele foi cortado, porque num dos últimos treinos, no Estádio Fausto Alvim, o então prefeito de Araxá, segurou-o durante a seção de aquecimento, para tirar fotos com ele e “aparecer” e o Formiga acabou não fazendo corretamente o aquecimento e iniciou o treinamento “frio” e teve a distensão muscular, que lhe custou o corte da Seleção; porque naquela época ele era mesmo, muito melhor que o Orlando, que foi o titular. Não sei se é verdade ou se é desculpa para justificar o corte. É o que dizem!)

É claro que os garotos discutiam sempre, quem seriam os “cortados” – porque ficaram lá em treinamento, cerca de 40 jogadores – quem seriam os titulares e assim por diante. Lá em Araxá tinha um time “infanto-juvenil” chamado Najá-Mirim, que tinha garotos bons de bola, onde jogava meu irmão mais velho. Alguns eram bem “metidos” e se “achavam”!  Era o caso de um dos mais velhos da turminha do Najá-Mirim.

Num dos últimos treinos, quando a garotada já estava “íntima” dos craques, esse nosso amigo, segundo me contaram, na hora que os craques saíram do vestiário e se encaminhavam para o gramado, aproximou-se do Gilmar dos Santos Neves, puxou-o pela camisa e teria dito: “- Deixe-me cobrar um pênalti em você, que apostei com meus amigos que faço o gol?” O Gilmar, muito educado e esperto, teria respondido a ele: “ – Você é muito jovem ainda, quem sabe você terá outra oportunidade, mas não vai ser hoje não!”

Passados exatos 40 anos, em 1998, eu era Gerente Comercial da OESP Gráfica e imprimimos um livro para Editora Rideel, chamado “Futebol que Lava a Alma”, do jornalista Miguel Arcanjo Terra, cujo lançamento foi feito num Centro Comercial na Zona Norte de São Paulo, mais especificamente, num bar que fica no Centro Comercial. Fui convidado para o lançamento e saindo de Alphaville, onde ficava a Gráfica, fui direto para o Bar, chegando lá um pouco antes da hora dos autógrafos. Ao entrar no Bar – local do lançamento do livro – dou de cara com Gilmar dos Santos Neves conversando com o Milton Neves, numa das mesas. Ambos, também convidados do Miguel Arcanjo. Não perdi a oportunidade, após me apresentar, esclarecer que estudei em Muzambinho, contei a história para o Gilmar, do amigo que queria cobrar um pênalti nele, e, disse que não poderia perder a oportunidade de pegar seu autógrafo, para compensar a vontade que passei, estando longe, não poder ver os craques treinando em Araxá. Ele gentilmente me concedeu o autógrafo e comentou: “- Como fui ruim com seu colega! Não custava nada ter brincado com ele, embora a Comissão Técnica fosse muito rigorosa, quem sabe ele teria sido incentivado e pudesse progredir mais no esporte.” E então eu brinquei, dizendo que hoje ele seria famoso, por ter feito ou perdido o gol no Bi-Campeão Mundial de Futebol.

Quanto ao Milton Neves, quando ele viu que estudamos na mesma época, ele no Ginásio e eu na Escola Agrotécnica, me perguntou pelo Cuiabano, nosso colega na Agrotécnica, goleiro titular durante o tempo que lá estudou. Disse que não sabia dele, mas que o nosso colega Montipó, com certeza saberia, pois mantinha um cadastro atualizado de todos os ex-alunos da Escola. Falei com o Montipó, que, juntamente com o Falcucci, trataram de convidar o Cuiabano para ir a Muzambinho e, não é que se encontraram?

(Se voce quiser saber a historia do Cuiabano é só acessar www.miltonneves.com.br  ir na janela "que fim levou" entrar na letra C ir direto na ultima página. Veja as fotos do encontro).

Causo 87 Testemunha de "Ataque"

Nicanor de Freitas Filho

            Tenho um amigo, que foi aposentado compulsoriamente da função de Desembargador do TJ de São Paulo, por completar 70 anos. Não queria, mas o obrigaram a parar.

            Outro dia num almoço ele comentando várias passagens, desde que passou no concurso para Juiz de Direito, e, como todos começa no Interior do Estado, via de regra em cidades pequenas.

            Contou-me que como tinha muitos processos com audiência no mesmo dia, aproveitava cada intervalinho, por menor que fosse, para dar uma “revisada” no processo da próxima audiência. 

            Num determinado dia, cheio de audiências, ouviu uma testemunha e enquanto saía da sala, ele queria dar mais uma olhadinha no próximo processo. Baixou a cabeça, abriu a pasta e foi direto no ponto que o interessava. Leu um grande parágrafo, deu uma olhadinha com o rabo do olho e viu que a testemunha ainda se encontrava no mesmo lugar. Ótimo, ele pensou, assim tenho tempo de chegar até o final desta parte. Baixou a cabeça e continuou lendo. Aparentemente não havia nenhum movimento na sala. Voltou a se concentrar na leitura. Leu mais uma página e, de novo, como o rabo do olho viu que a sala continuava do mesmo jeito. Já havia passado pelo menos uns 15 minutos. Então ele resolveu colocar a casa em ordem! Com alguma rispidez, mas sem ser mal educado, ele olhou firmemente para a testemunha, que lá continuava, e disse: “-Senhor Fulano, seu depoimento já terminou, queira se retirar, para entrar a próxima testemunha, por favor.”

            Meio tímido, mas também com firmeza, a testemunha replicou: “-Doutor, eu não sou o Fulano, sou o Sicrano, irmão gêmeo do Fulano...”  Caramba, pensou ele, tinham que usar, ambos, a mesma camiseta do MST?

            Ele disse que não sabia onde enfiar a cara, pois aconteceu por pura falta de atenção dele, e, o pior, na frente dos advogados, que não conseguiram segurar o sorrisinho irônico... 

Causo 86 Meu canivete de Campos Altos

  

           

 Canivete Passaport

                                                                                             Nicanor de Freitas Filho

  Como já contei no outro causo, tornei-me exportador de cadernos e papel crepado.  Então tinha que explorar o mercado. Já tinha estado no Perú, em 1981 e achei que o mercado era promissor.  Assim, programei nova viagem para lá em agosto de 1982. Tinha-nos sido indicado um representante, por uma fábrica que exportava escovas de dentes e pincéis.

            Chegando em Lima no dia 18 de agosto, fui para o Sherathon Hotel, que ficava em frente ao Palacio de Justicia, numa Avenida/Praça chamada Paseo de la Republica. Um lugar muito bonito!

            No dia seguinte procurei o Representante indicado e trabalhamos todo o dia, visitando principalmente Supermercados. Uma curiosidade, este senhor tinha uma Corvete, que me parecia ser a única de Lima, pois onde passávamos o pessoal olhava mesmo! Enfim, eu preferia ser mais discreto, mas tinha que ir com ele.

            Quando já tínhamos visitado vários clientes potenciais, passamos no Escritório dele, que ficava no bairro de Miraflores, para ver se tinha alguma coisa na “secretária eletrônica” ou no Telex. Quando chegamos, ele estacionou a Corvete e fomos, a pé, até um bar para tomar um café. Não posso precisar as horas, mas já era tarde, talvez por volta das 18:00 h, ele acionou a secretária eletrônica e acabou a força. Então ele disse que isto era comum em Lima e que poderíamos revisar as visitas e preparar um relatório do nosso trabalho, pois em 30 minutos, provavelmente, a força voltaria. Ainda dava para ler, com a janela aberta e fomos anotando o que tínhamos feito. Passou cerca de uma hora e aí foi ficando escuro e não dava mais para ler e escrever nada.

            Ele sugeriu que seria melhor eu ir para o Hotel e continuaríamos no dia seguinte, já que minha viagem de volta estava marcada para noite do dia 20. Entramos na Corvete e fomos. Todos os semáforos desligados, tudo escuro e o trânsito estava um caos. Ele então comentou que devia ter acontecido algo mais grave que uma simples falta de energia. Depois de mais de uma hora no trânsito, vindo pela Avenida Arequipa, antes de chegar no Estádio Nacional, fomos parados pela polícia. Também, naquela Corvete, era mesmo de esperar tal coisa!

            Aí, então, descobrimos que havia tido um atentado, ou do Sendero Luminoso ou do MRTA, com explosão de cinco bombas simultaneamente, derrubando 4 torres de transmissão de energia elétrica e uma ao lado do Palacio de Justicia. Estava tudo interrompido, não tinha como chegar ao Hotel. O nosso representante, muito astucioso, argumentou dizendo que eu precisava ir ao hotel, onde estava hospedado. Mostrei o passaporte e o cartão do hotel, que identificava o nº do meu quarto.  Eles liberaram, mas andamos somente mais dois ou três quarteirões e fomos novamente parados. Desta vez com mais aparatos “bélicos” acintosamente à vista. Novamente o representante argumentou, mostrei o passaporte, o cartão do hotel, meu cartão de visita. Estava difícil, pois uma das bombas tinha explodido quase ao lado do hotel. Eu mesmo já estava com medo. Então o representante me disse: “-nunca caem dois raios no mesmo lugar, no mesmo dia! Fique tranquilo, pois além de tudo eles não têm interesse no hotel.”

            Depois de muito argumentar o policial concluiu que não tinha como me deixar fora do hotel. Então, me disse, que precisava me revistar. Tirei o paletó, levantei os braços e ele me revistou. Depois pediu para abrir minha maleta “Sansonyte” e foi pegando as coisas e perguntando o que era e para que eu a tinha na maleta. A maioria era de mostruários e amostras de cadernos e pastas com documentos. Na tampa da maleta, tinha local para 4 canetas e todos cheios. Quando ele passou a mão no meu “cortaplumas” de Campos Altos, todo de aço e muito bem afiado e tem o formato de uma lapiseira. Quando ele sentiu o peso já o colocou dentro de seu bolso e dizendo: “-arma blanca!” Aí, eu avancei nele e peguei meu canivete de volta, no que ele me segurou pelo punho, me tomou novamente o canivete e disse: “-quieto!” Eu assustei nessa hora! O representante, muito diplomaticamente, explicou ao soldado que se tratava de uma peça de estimação, ganha de pessoa que já havia falecido e foi inventando estória para eu reaver meu canivete. E o milico, já bravo comigo, não abria mão. Por fim, apareceu um “Capitán” e depois de muito papo, ele prendeu o bilhete de identidade do representante, para liberar o meu canivete e me deixar passar para o hotel. Não deixou passar com o carro dele, que ficou estacionado e ele tinha que me acompanhar e pegar uma declaração no hotel, que eu era hóspede lá, e voltar ao “Posto de Servicio”, para pegar o bilhete de identidade e liberar o carro.

            Resultado foi que no dia seguinte foi decretado “Estado de Emergência” e não pude viajar, porque não tinha nada funcionando, muito menos Aeroporto. Fiquei forçadamente, mais dois dias em Lima...

Tirado da Internet:

O nome Sendero Luminoso baseia-se em uma máxima do marxista peruano José Carlos Mariátegui: "El Marxismo-Leninismo abrirá el sendero luminoso hacia la revolución" ("O Marxismo-Leninismo abrirá o caminho iluminado para a revolução"). Esta citação era usada no cabeçalho do jornal do grupo e no Peru os diversos partidos comunistas são diferenciados pelo título de suas publicações. Os historiadores e estudiosos em geral normalmente se referem ao Sendero Luminoso como PCP-SL.

EL MRTA EN ACCION.- El 19 de Agosto, otro apagón en Lima y en una acción que no fue muy difundida, se produjo un tiroteo entre la Policía de Surquillo y un grupo del MRTA, resultando muerto  Teófilo Pacheco Quispe, militante de ese grupo terrorista. El 19 aprovechó el apagón para perpetrar varios atentados.

El 20 de agosto se decretó el estado de emergencia para las provincias de Lima y Callao, en vista de los atentados dinamiteros  del día anterior y por los apagones en Lima. Por tal motivo  se suspendieron las garantías individuales, por 60 días con Decreto Supremo Nº 036-82 IN

   

Causo 85 - O Paletó do Alípio - J. Gamaliel A. Ramos

                                                                        José Gamaliel Anchieta Ramos

           Na vida dele, tudo mudou para melhor. Antes dos bons tempos, eu o atendia amiúde no escritório local do serviço de extensão rural. Com o atropelo dos afazeres, quando percebi, já estávamos afastados.

           Pouco a pouco, o pequeno agricultor Alípio Teixeira expandiu os seus negócios, produzindo não só para o próprio sustento. As áreas com hortaliças aumentaram conforme comprava mais terras.

            Fazia viagens à Central de Abastecimento, de duas a quatro por semana, para entregar os produtos das propriedades, com produções aperfeiçoadas a cada safra. 

            No tempo do frio, o produtor e sua família se aqueciam com o mesmo paletó, um a um. Em qualquer ocasião ou lugar, nas festas, no escritório, na escola ou nas ruas, era o agasalho do grande e do pequeno, fosse homem ou mulher.

            Cor de cinza, não era feito de tecido grosseiro. Também não chegava a ser uma peça de alta qualidade. Como não se importavam tanto com o modo de vestir, eles nunca deixaram de trajar o surrado casaco de tergal xadrezinho. 

          Certo dia, um fato enigmático ocorreu. Era noite quando acabei de visitar umas fazendas. Na volta, depois de uma curva da estrada deserta, encostado à direita, vi o caminhão do Alípio, abandonado.

            Nas proximidades da roda traseira estava o dono do veículo, caído, imóvel. De longe, tinha ares de morto.

            De perto, quando me ajoelhei ao seu lado, percebi que nada dele se movia porque realmente estava morto. Ele não podia me contar o que queria saber. Eu não entendia nada. Para mim, o ocorrido não fazia sentido.  Parecia um crime. Que mistério seria aquele? Quem teria feito aquilo? 

            Eu não estava confuso quanto a um detalhe. Não houvera luta. A profunda marca de ferimento na cabeça, pouco acima da nuca, indicava que tinha recebido um traiçoeiro golpe, desferido pela barra de ferro que encontrei ao lado do corpo, junto ao pneu.                                                                       

            Não era hora de pensar muito. Entendi que deveria agir com rapidez. Quis carregar o cadáver, mas avancei apenas alguns passos. Então, passei a arrastá-lo, medida que também exigia bastante esforço.

            Finalmente, acertei quando decidi encostar o carro ao lado do corpo. Mesmo que ele não pudesse ouvir, pedi desculpas pela falta de jeito, enquanto o empurrava para o banco traseiro.

            Em seguida, fechei as portas e parti em direção à cidade. Entreguei o defunto ao delegado. Uma, duas, outras, outras mais, uma dúzia de perguntas foram feitas.

            Fiquei de olhos esbugalhados ao ter de passar por um interrogatório. Não satisfeito com as respostas, o homem marcou depoimento para as 10 horas do dia seguinte.

            Pois é, a autoridade não acreditara na minha boa intenção. Saí de lá na condição de suspeito.

            Naquela noite, não alcancei o descanso. Acontece que, desperto, pude sentir o tamanho da idiotice que fizera. Ouvia bêbados, cães, galos, motores, o caminhão recolhedor de lixo, a festa ao lado, a máquina do relógio de parede, a descarga do banheiro vizinho. Ouvia, ouvia, pensava, pensava.

            Uma insegurança trouxe à mente idéias que me deixaram todo cismado.

            Estava sobrecarregado e, cada vez mais perdido naquela situação. Não vinha à lembrança nenhuma outra circunstância desesperadora ou incontrolável que pudesse ter vivido.

            Imaginei quanta culpa, quanto sofrimento, quanta contrariedade teria poupado com uma simples omissão. Mas não quis deixar o Alípio abandonado, ao relento.  Por toda noite remoí pensamentos, sem encontrar solução para o problema. Eu estava encrencado, na verdade tinha cometido uma grande loucura.       

           Pela manhã, cheguei ao local de trabalho, aberto pela secretaria. Estava para começar um dia fatigante. Iria atender um produtor ou outro. Após minha ida à delegacia, se corresse tudo bem, viajaria a capital a fim de participar de uma reunião no escritório central da empresa.

           Nem tinha levado à boca a xícara fumegante de café que a secretária havia colocado sobre a mesa quando, de repente, a porta se abriu e entrou na sala um jovem.

           Quem seria e o que desejava tão cedo?

           Ninguém jamais o vira em nossa pequena cidade. A estampa do moço mostrava algo que eu conseguia ver, claramente. Talvez estivesse diante de mim alguém pronto a me tirar daquele apuro. Mesmo tendo a mente invadida por pensamentos, resolvi dar carona ao desconhecido, que estava ali para pedir isso.

           Antes de viajar, fui à outra sala, tranquei a porta e dei um rápido telefonema. Depois, convidei o moço a entrar comigo no carro.

           Saí pelas estreitas ruas, subindo e descendo ladeiras, deixando para trás alguns quarteirões. Em frente à delegacia havia uma batida policial. Viaturas no local, vários militares armados, de pé, um deles mandou que eu parasse.

           De modo inesperado, cercaram e invadiram o carro, arrastando o passageiro com sua bagagem. Ele seguiu escoltado para o interior da repartição.

           Mais calmo agora, fiquei observando o que acontecia.

           Meia hora depois, o delegado confirmou que o moço acabara de contar como tudo havia acontecido.

            Ele e Alípio se conheceram na Central de Abastecimento. Vieram de Goiânia na tarde do dia anterior, pois Alípio o aceitara como empregado.

            No momento em que o novo patrão trocava o pneu, o rapaz o atingiu por trás com a barra de ferro. O ataque foi ao anoitecer, para roubar dinheiro e cheques. Por causa do frio, o ladrão resolveu apanhar também o paletó da vítima. Do local até a cidade, seguiu a pé.

            Como a rodoviária estava cheia de policiais, não teve coragem de fugir em algum ônibus.  No Boteco do Benzinho, foi informado que talvez conseguisse viajar de favor com o técnico do escritório da Emater. Preferiu esperar pelo dia seguinte.      

            Não fosse o inconfundível paletó, dificilmente teríamos descoberto o assassino de Alípio. Quando liguei do escritório, eu disse ao delegado:

           —  Delegado, não preciso mais depor.

           —  Por quê?

           —  Porque o assassino do Alípio está aqui, no meu escritório.

           —  Por que você tem tanta certeza? Ele disse que matou o homem?

          —  Não, mas ele chegou vestido com o paletó do Alípio.  

          —  Verdade? Você pode vir com ele à delegacia, agora?

          —  Posso. Espere, já levo o moço para o senhor conversar com ele!

          —  Positivo! 

Crônica 14 - Sarau

                           José Carlos Neves

                                   Evento que incentiva as  artes do antigo e do novo;

                                   Livre expressão das tradições e cultura de um povo.  (JCN)

         O meu amigo Trasmontano estica um pouco a cabeça para a frente, faz um anteparo com a mão no ouvido, em forma de concha, e acaba num inútil esforço para entender o poema que uma poetisa saída da plateia tenta transmitir a um público atento. Por causa da sua avançada deficiência auditiva, ele não consegue ouvir muito do que expressam os versos, mas devem ter sido do agrado de todos, pois são recebidos por calorosos aplausos, esses sim, audíveis. Logo após, uma atração masculina é chamada ao palco e, à capela, entoa uma desconhecida canção que parece vir de algum rincão gaúcho. Ninguém lhe faz coro, mas todos o aplaudem, e feliz volta ao seu lugar entre os assistentes. Depois é a vez de um cronista em prosa e verso, a prosear e versejar sobre suas muitas andanças e lembranças por esta megalópole paulista. Um entusiasmado mestre de cerimônias vai anunciando as humildes mas orgulhosas atrações, que vão sucedendo uma à outra, a mostrar a capacidade criativa de cada uma, como a servir de aquecimento para apresentações mais tardias e pretensamente mais nobres.

        Num breve intermezzo, o meu amigo rebobina a memória sobre o que o teria levado até  à Subprefeitura do Tucuruvi, e a deslocar-se desde o Sul ao Norte da cidade, para ser participante passivo e ativo daquele sarau. Aposentado, entre as várias atividades da sua nova condição de idoso, ele decidiu juntar-se a um coral,  - incentivado pela Ultrafarma - formado por homens e mulheres que, como ele, buscavam ocupar seu tempo com algo que lhes proporcionasse qualidade de vida, prazer e, ao mesmo tempo, pudessem comparti-los com outras pessoas. Nada melhor e mais democrático que o canto! Ele é o mais recente, mas não mais novo, integrante do grupo, cuja média de idade deve andar aí pelos ...enta. Como em todos os grupos nessa faixa etária, a quantidade de mulheres é de uma maioria assustadora. Neste, em torno de 25 pessoas, apenas 4 destemidos e heróicos homens se atrevem a participar desse exército vocal – de pouca técnica e muita alma – sob o comando da maestrina Doroty, uma dama-guerreira indomável – apesar da idade e aparente fragilidade física - secundada por Élcio, maestro e paciente tecladista, a dosar e modular os arroubos vocais e gestuais da mestra.

        As apresentações recomeçam no palco, agora com uma senhora, saída não se sabe de onde, e cujos trajes revelam dias difíceis, a contar piadas, como num  stand up show, e a tentar, talvez, colocar um pouco de humor e felicidade na sua vida, e na daqueles que a aplaudem neste momento.É então a vez de mais um cavalheiro que vem para  cantar e contar que “As Rosas não Falam”, e seria uma bela interpretação não fosse o chiado estridente do seu play back. Mas logo uma roda de senhoras, de muitos ...entas de idade, ocupa um espaço abaixo do palco para uma demonstração de dança circular, na qual rodam graciosamente  seus passos de dança e, a girar e girar, fazem do círculo a sua “roda viva”, como possivelmente terão sido suas vidas: uma roda ainda mais viva. Um cantautor, com seu violão, as sucede com 3 canções de sua autoria. O bloco é fechado com outra senhora, com alguns quilos demais e a prever-se, por eles, alguma vida de menos, que se inscrevera só para dizer como “estava feliz de estar ali, e como a Primavera era linda”. Aplausos para todos, alguns calorosos, outros caridosos.

        E em mais um intermezzo, o amigo Trasmontano volta a pensar no seu grupo.

Sente-se um pouco envergonhado porque ainda não conhece quase ninguém pelo seu nome, excepto da maestrina e maestro, e dos demais dois homens, por sua minoria. A onomástica ainda não alcançou o estágio de permitir que, pelo nome, se reconheça a anatomia facial equivalente, neste país tão multifacetário. Tímido, ainda não se apresentou a todo o grupo, nem procurou saber quem era quem, como também não se atreveu a revelar a sua preferência cancioneira. A sua sensibilidade musical é puramente intuitiva; ele não consegue identificar nenhuma nota dos do, re, mi, fa..., e por vezes até confunde partitura com pauta, mas está seguro da sua inclinação pela boa música, aquela que lhe penetra o corpo e a alma, sem se importar se é erudita ou popular. A sua memória musical é antiga, quase toda anterior a 1980. Por muito que tente, não consegue memorizar as músicas mais contemporâneas. Nem sempre concorda com o repertório do coral, que poderia ser mais universal, como deve ser a música, mas o respeita, e ainda não se atreveu a pedir a inserção de algumas de  suas canções prediletas.

       Oops! Estão a chamar para a apresentação do seu grupo. Então, lá vai o meu amigo, com um certo frio na barriga, mas disposto a dar humilde contribuição vocal ao ambiente, junto com demais companheiras e companheiros, e com eles sentir-se  próximo do belo – como é próprio da boa música -, e transmitir essa mesma sensação a todos os presentes. Meia dúzia de razoáveis interpretações depois, os aplausos soaram calorosos, não se sabe se pelo real prazer sentido, ou se pelo incentivo a continuar. Para encerrar, outro grupo vocal, formado só por mulheres – sempre elas –, exceto o maestro, se apresenta com 3 belas canções nacionais. Os aplausos são praticamente de igual intensidade, a indicar equânime agrado. Afinal, não era uma competição musical, mas sim a necessidade de cantores e ouvintes se sentirem mais vivos e mais úteis nessa catártica interação de prazer e entrega.

        É hora de tomar o metrô de volta para a Zona Sul e, no seu assento de idoso, o meu amigo repassa mentalmente o evento com  aquelas cerca de 150 pessoas que,  ativa ou passivamente, participaram do sarau. Lembra da música “Mulher Brasileira”, magnificamente interpretada pelo outro coral, e da avassaladora maioria de mulheres, idosas, ou próximas  de sê-lo, como ele. Como as do seu grupo, bravas mulheres! que não se intimidam com a idade, e nem com o tonto constrangimento masculino de participarem de ações que, além de lhes trazerem e doar prazer, com certeza lhes deixarão um razoável bônus de longevidade. Em outra atividade, ele recentemente protagonizou uma crônica sobre meditação, além de muitas outras já escritas e a escrever. Como na literatura, o meu amigo pode ter descoberto tardiamente sua vocação musical, mas com certeza ainda lhe restará  tempo para que possa fazer do saldo da sua vida um longo sarau lítero-musical.

JCN – NOV -  2013

Crônica 13 - MUITO ALÉM DO JARDIM

                                                José Carlos Neves

                                                 A meditação é a árvore dos ramos do pensamento;

                                            À sua sombra viajamos através da vida e do firmamento.  (JCN)

                                                                                                                                                 

        O meu amigo Trasmontano calça o sapatenis, desce um lance de 3 ou 4 degraus, e alcança o jardim. Em silêncio, sente os pés a pressionar o piso de cimento e observa os contornos dos estreitos caminhos, reservados à circulação dos caminhantes, e ladeados por canteiros e floridas árvores. Com os olhos semicerrados, intui, mais que vê, vários outros vultos que, como ele, andam para cá e para lá em indefinidas direções e passos, como se em catártico e coletivo transe buscassem algo desconhecido. O meu amigo, numa suave passagem do plano real ao puramente meditativo, de repente encontra-se num ambiente socrático, na acrópole de Atenas,  como humilde e maiêutico discípulo a aprender ou inquirir de Sócrates sobre os mistérios da sabedoria do homem sobre si mesmo e o universo. Uns segundos mais e outros vultos passam por ele – talvez para aproveitar o mesmo cenário – os quais, por seu luto e melenas, neles reconhece serem as mulheres do Chico e de Atenas.

        Minutos antes, a psicóloga, monitora das atividades, pedira a todos que saíssem para o jardim, acessível  pelo fundo da sala, para que sentissem o que poderia ser uma nova experiência para a maioria: um convite à meditação, em contato com a natureza e seus sons, e à auscultação do seu próprio silêncio. Era o segundo exercício do meu amigo sobre meditação, e mais uma de  um rol de atividades oferecidos pela PreventSenior, com o objetivo de prevenir enfermidades físicas ou psíquicas, tão próprias da idade da maioria dos seus conveniados. Ele teria preferido outra atividade, como literatura, coral ou teatro, ainda indisponíveis, por isso fora levado quase à força pela sua mulher, esta sim mais habituada a esses exercícios por sua natureza oriental. Como em todos os grupos de que o meu amigo participa, voltados para a terceira idade, também neste predominam as mulheres com maioria avassaladora. Ele entende que a maior parte dos homens, por vergonha ou pelo tonto preconceito  de  julgarem sua masculinidade ofendida, se sentem constrangidos e demasiado jovens ou velhos para participarem de atividades que julgam ser de mulheres. E assim se auto condenam ao isolamento, ou à morte precoce, e a deixar às suas bravas esposas ou viúvas a responsabilidade e a sapiência de substituí-los, e autopreservar-se por quanto tempo a vida ainda lhes possa ser prolongada. Talvez já menos exigidas por maridos, filhos e obrigações profissionais, finalmente, e com mérito, encontram tempo para si mesmas.

      ...Dados alguns passos mais, uma rosa, que ele vê transformar-se na Roselândia, onde quase 50 anos antes havia pedido a Eiko, a sua amada flor oriental, em namoro. E ela própria, que o acompanha nesta curta caminhada – a da vida é bem mais longa – pára para observar uma árvore florida, que o meu amigo pronto transforma num imenso jardim de cerejeiras em flor. Dois passos mais, e um girassol, já ligeiramente murcho, de repente se traslada a um iluminado campo de coloridos, frescos e bem vivos girassóis, como numa tela de Van Gogh, ou num filme de Kurosawa. Avançando um pouco mais pelo jardim, os vultos das muitas mulheres a passear pelas curtas e estreitas alamedas, e que em alternantes e intermitentes sensações, lhe parecem, por vezes ninfas flutuantes sobre tranquilos lagos; bacantes à procura de seus bem amados na penumbra das tavernas; valquírias cavalgantes em busca de meritosos guerreiros ao prêmio do valhala; intrépidas cruzadas a vagar pelas brumas de Avalon em defesa do Rei Arthur. Chega a ouvir o som longínquo e suave de alguns acordes da medieval Greensleves, e cantarola algumas notas a boca chiusa. Agora, 2 ou 3 frondosas árvores o transportam para os bosques de Viena, onde bailará uma valsa de Strauss, ou se  deslumbrará com uma ópera de Mozart. Um pouco mais, e um estranho sistema de vasos comunicantes, montado por taquaras secas numa das paredes, o levam até às noras de Sampaio, sua aldeia trasmontana, a regar as hortas e a vida da sua infância.

        Logo à entrada, os participantes são convidados a tirar os sapatos e pisar descalços sobre um tatame quadrado ladeado por cadeiras nos seus 4 lados. A psicóloga, uma jovem adulta de idade não revelada, mas suficiente para liderar e comandar idades que, somadas, ultrapassam 1000 anos. A sua postura corporal e cênica, altiva, de movimentos suaves, teatrais, olhar profundo e penetrante, voz alternadamente modulada em distintos decibéis, transmitem credibilidade e carisma a todos os participantes. Ela sabe que tem a difícil tarefa de fazer com  que todos deixem fora da sala a compreensível inibição daqueles que se encontram frente a frente pela primeira vez, e com quem irão interagir durante várias sessões e, quem sabe, ter que expor prazenteiras ou dolorosas confidências. Desde a primeira aula, ela lembra ao meu amigo a sua gata persa, tricolor atartarugada que, com seu caminhar senhorial de uma old lady, mas  que com felina agilidade, escala até a última estante  de sua já reduzida biblioteca para,  lá do alto, e qual Cleópatra ou impenetrável esfinge, em faraônica e professoral vigília, parece guardar 40 séculos de História e sabedoria. Por incrível e curiosa coincidência, e sem depreciar os nomes de nenhuma das duas, ambas atendem por “Vivi”. 

      ...Uma intrometida e deslocada churrasqueira no jardim, prendem meu amigo por mais algum tempo na sua aldeia,  junto ao borralho de uma lareira - iluminada por bruxuleante candeia - para aquecer a sua alma, enquanto a neve, leve e silenciosamente cai lá fora, em brancos flocos de algodão. Desde o campanário da pequena igreja despencam os sons das badaladas de um sino imemorial, desde quando ele ainda não era Pessoa, e o Fernando já havia deixado de sê-lo, e feito versos sobre ele, sino. Como contraponto, seu pensamento o traz de volta aos trópicos, a lembrar-lhe a sua adolescência enfarinhada nas noites mal dormidas sobre os tabuleiros do pão da madrugada, junto aos fornos de  várias padarias. Os rostos dos companheiros de jardim, indefinidos ou identificáveis por suas origens diversas neste país multifacetário, o empurram de volta às muitas viagens – breves ou longas - que fez por muitos países do mundo, a fazer dele um ser cosmopolita. Mas, entre eles, na rapidez e no brilho de um raio de luz, vê o rosto pleno de luso-nipo-brasilidade do seu Júlio Gabriel, filho e a maior e mais precoce entre as várias perdas desnecessárias do meu amigo, a contrariar Judith Viorst em  “Perdas Necessárias”.

       A psicóloga, à porta e do alto dos degraus da conexão sala/jardim, qual guia de excursão, chama de volta os jardineiros, que plantavam e colhiam pensamentos, para a sala de exercícios. Os 5 minutos de recreio – inferiores ao tempo de leitura desta crônica -  já se haviam esgotado e pareceram demasiado curtos para tanto pensar. Todos voltam lentamente, agora com imagens mais claras e menos difusas, como se retornassem de um sonho ou regressão hipnótica. Retomam sua aula de equilíbrio psico-físico de corpo, alma e mente geriátricos que, no Trasmontano, são totalmente descoordenados. Os entreolhares já são menos disfarçados e temerosos; os sorrisos mais abertos e descontraídos. Alguns até se atrevem a contar o que sentiram na sua experiência meditativa; as guardas são baixadas; o degelo é gradativo;  e ao meu amigo parece-lhe que até já paira um certo clima de sociabilidade latente no ar. Quem sabe, na próxima? Como ensinamento mínimo, os curtos 5 minutos de meditação trouxeram uma certeza a todos: a de como a contemplação de cada detalhe da natureza pode levar ao universo interno e externo de cada um, e de que a infinitude da mente humana, não importa em que idade, pode e deve ir ...muito além do jardim.

JCN – OUT - 2013

Causo 84 - Meu Portuñol

Nicanor de Freitas Filho

            Em 1977 fui trabalhar na Cia. Melhoramentos de São Paulo, como Economista, responsável pelo Orçamento Geral da chamada Divisão Caieiras. Como o trabalho de Gerenciamento do Orçamento é relativamente calmo, pois confeccionado o orçamento, tem-se somente que acompanhar, meus “chefes”, que eram muito camaradas comigo e queriam que eu crescesse dentro da empresa, sugeriram que eu analisasse e respondesse centenas de cartas, do exterior, que solicitavam preços para cadernos e papeis crepados, que eram os principais produtos da minha Divisão.

            Eu não sabia outra língua, que não o Português, mas aceitei o desafio, desde que a Secretária da Diretoria, que falava 5 ou 6 línguas, me ajudasse. E assim escolhia a carta, ela passava para o Português, eu analisava, pedia os orçamentos, respondia em Português e ela passava para o Inglês ou Espanhol e, até algumas poucas, em Francês. E eu fui gostando e como tinha muita coisa parecida, eu já tinha aprendido muito, principalmente do Espanhol, mais parecido com o Português. Muitas cartas eu “montava” por minha conta. Já no ano de 1978 emplacamos um primeiro pedido de cadernos, para o Chile, no valor de 14 mil dólares. Para mim foi um dos melhores momentos da minha vida profissional, pois nunca tinha pego, nas minhas mãos, o resultado do meu trabalho, que como Economista fazia muita coisa, mas não via “fisicamente” nada. Agora tinha obtido um pedido de 14 mil dólares, que ia gerar uma das receitas que eu orçara. Era demais!

            Em dezembro de 1978 fui para o Chile – minha primeira viagem internacional – com o meu Chefe, para negociarmos com a maior rede de Supermercado de lá. Fechamos um bom programa para 1979 e ainda contatamos mais alguns clientes potenciais. A viagem foi muito proveitosa!

            Quando foi em outubro de 1979, a rede de Supermercados, solicitou nossa participação na FISA – Feira Internacional de Santiago – pois eles estavam com um grande estande e representavam várias empresas brasileiras. Fui designado para ir para Santiago e ficar por 15 dias, que era a duração da Feira. Reservaram-me um hotel pequeno, chamado Hostal Del Park, muito simpático e era quase um flat, pois tinha uma quitinete, além de uma antessala. Quando chegava à noite – a feira ia até às 22:00 h – tinha na antessala máquina de café, mesa, talheres, frutas, café e leite. Os dias que a fruta era laranja, eu tinha que usar meu canivete, pois as facas de lá não cortavam e eu sou chato para descascar laranja.

Este canivete de estimação, que tenho até hoje, feito em Campos Altos, artesanalmente e é uma verdadeira joia.      

            Um dia, ao chegar na feira, fui abrir um pacote de cadernos, que estava amarrado com barbante, e quando levei a mão ao bolso, não encontrei meu canivete. Logo imaginei que o tinha esquecido no prato com as cascas de laranja.

            Chegando à noite, no hotel, só tinha um “porteiro”, eu nem perguntei, pois ele não entendia direito meu “portunhol”. Na manhã seguinte, quando desci à recepção, estava lá a simpática recepcionista, chamada Hanja (pronuncia-se “Rânia”), que sempre entendia tudo que eu falava no meu “perfecto Portuñol”.  Então seguiu-se o seguinte diálogo:

- Rânia, olvide my caniviete, ayer, junto con las cáscaras de naranja. Alguiem lo hay encontrado?

- Perdona-me señor Nicanor, que usted hay perdido?

- My caniviete.

- Pero, lo que és un caniviete?

- Por Dios! No lo sabes? És una faca que si dobra para dientro de lo cabo!

- Y lo que és una faca?

- Tambien no lo sabes? Faca és una pieza que se usa junto con el garfo!

- Pero, lo que és un garfo?

- Rânia, por favor, no lo sabes o que és un garfo? Garfo és la pieza que junto com la faca y la colher se llama de talleres!

- Talleres gráficos? Pero son mui grandes, como olvidaste una coza desta?

- Rânia, por favor, fijarse: como se llama las 3 piezas que usted utiliza para cenar?

- Yo, particularmente, utilizo la cuchara, ya que my gusta la papilla.

- Oh! Que bueno! Y como si llama las 3 piezas que se utiliza para comer?

- El servicio!

- Y como se llama la otra pieza del servicio?

- Puede ser un tenedor?

- Muy bien! Y como se llama la otra  pieza, para cortar la carne?

- Se llama un cuchillo!

- Muy bien Rânia, y como llama el cuchillo que se dobra para dientro  del cabo?

- Ah, señor Nicanor, és un cortaplumas! Si, si, la mucama hay encontrado un cortaplumas, muy bonito, que todavia, no conseguimos cerrarlo. No és este? No le ocurria en cual habitación fué encontrado.  Perdona-me, pero cá está!

- Uffa!! Que bueno, porque me gusta mucho este cortaplumas! Muchas gracias!

            NOTA: Tenho este canivete até hoje, ganho de um dos meus irmãos, e elas não conseguiram fechá-lo, porque tem um pino que o trava.

            Tenho outra estória deste “cortaplumas” no Perú. Depois eu conto...